Me duele el corazón de tanto latido

Rosario, toda una vida

2012-01-27T10:46:00.000-08:00

La caída fue hacia abajo, pero justo en el momento de caer dio un salto para arriba, y con el sobresalto de la intención logró ponerse de nuevo en pie. Rosario tiene doscientos años, hace poco su requeté biznieta volvió después de un gran viaje, con la intención de hacerle un gran pastel, tal fue su tamaño, que se convirtió en uno de esos pasteles que salen en la televisión, pero esta vez tardo más de lo pensado, por que en el pueblo ya no quedaba nadie, todos habían muerto tras el extraño suceso del dinero envenenado, ya se sabe que la avaricia no es buena, pero todo lo malo siempre trae consigo un golpe de fortuna, y con toda esa cantidad de dinero se hizo un camposanto donde todos y todas pudieron descansar en paz y con los bolsillos vacíos.
La requeté biznieta quería compartir todas sus aventuras, aquellas que le hicieron llenarle el corazón de vida, pero Rosario, que tenía doscientos años era sorda de los oídos y solo pudo ofrecerle una mano arrugada y mucho calor del bueno. La requeté biznieta empezó a escribir un libro, antes de que la memoria se fuera de viaje con el tiempo.
Durante los siguientes días su libro fue vendido en las pequeñas librerías de los pueblos que no aparecían en los mapas, en las grandes multinacionales, en las estanterías de las bibliotecas, en algún banco de algún parque donde alguien lo dejó para regalárselo a quien lo quisiera leer, fue distribuido por los supermercados en la sección de viajes y tesoros, en las papelerías, en las escuelas donde fue tomado como un gran referente en el cambio social y educativo y fue adaptado a película siendo las más premiada de toda la historia del cine.
La requeté biznieta entendió aquella mañana que el éxito nace desde lo más pequeño hasta lo más grande y que este nunca llega a perder su significancia si se extiende dentro de ti como el mayor logro de tu vida.
Rosario, durante esa mañana empezó a tejer con las hojas caídas de otoño un pasillo de despedida, sabía que había llegado el momento de irse, no de la vida, si no de aquel lugar que tanto le había ofrecido, Rosario pensó que cada instante tiene su partida y eso hace que la estancia en el mundo sea mucho más acogedora. Su requeté biznieta la miró como se mira la distancia, de lejos y llena de recuerdos. Durante aquel segundo, la quiso con tanta fuerza que el dolor se volvió diminuto y apacible. Cogió un ejemplar de su libro y le dedicó un pensamiento. A Rosario y a sus doscientos años de vida. Abuela, le pregunto su requeté biznieta, ¿Como has conseguido vivir tantos años en este mundo? Rosario, que era sorda de los oídos, dejó que aquel hilo de palabras se adentrará como el gran último viaje hasta su corazón, no lo sé, le respondió, supongo que de tanto apreciar la vida ella me dejó quedarme el tiempo necesario como para seguir disfrutándola cada día.
Rosario se adentró en aquel pasillo de hojas caídas de otoño y se marchó para siempre.

2012-01-06T15:42:00.000-08:00

POETA EN HUELGA

hasta el próximo encuentro

Felicidad (es)

2011-12-27T11:59:00.000-08:00

Ella...
grita fuerte
sueña largo y tendido
cuenta el día con sus dedos
da una vuelta
pierde el hilo
deja escapar lo que olvida
es un cuento salvaje
de aventuras
risas, prisas y consuelo.
La ventana no habla
se queda en silencio sin viento
viene el frío
una vida que pasa
y el corazón abierto.

Cerca

2011-11-23T14:20:00.000-08:00

Están tumbadas, ella lleva una sábana como vestido, azul cielo. Parecen felices, lo están, no lo dicen, pero la felicidad no se habla, se siente, hace frío fuera, pero dentro, el extremo calor del amor les hace estar como quieren. Ella la quiere, cuando va y vuelve, en lo absurdo, en la contemplación, en un tacto de algodón, y en el sabor amargo de una silla oxidada del tiempo. Están sentadas, compartiendo los besos, la tarde sin sol y la buena calma, esa que te ofrece la presencia de una persona que esta a tu lado por el simple hecho de querer estar.

Karmela (Historia de un soplido)

2011-10-13T13:33:00.000-07:00

Había cerca de unos mil pasos,ninguno se quedó demasiado marcado, cuando Karmela, dio un soplido a la arena de aquel lugar, las huellas apenas se inmutaron, quedándose exactamente en la misma posición donde fueron encontradas. Era un hecho insólito, acostumbrada al movimiento y a la prisa, a la velocidad del tiempo, a Karmela le invadió una quietud asombrosa, casi ficticia, una calma dudosa pero gratificante. Y de repente ocurrió que aquellas huellas cobraron vida y cada una de ellas tenía un nombre, cuando miró a su alrededor y vio que aquellos pasos estaban llenas de personas y que aquel tiempo rápido no le había hecho ver la vida y que mucho menos se pudiera borrar de un soplido.
Karmela, esta vez, sin esfuerzo, solo con la sabia presencia del saber estar, hizo que su historia fuera un cúmulo de bienvenidas y apariciones extraordinariamente naturales.

El recuerdo de Estela

2011-09-22T09:55:00.000-07:00

La señora Estela, de apellido lejano, vive cerca de los jardines, justo al lado de la tienda de la primera planta, nadie la ve, ni si quiera los curiosos de turno, pero ella vive allí hace más de dos guerras.
A veces cuando prepara un puchero lleno de hierbas, lo deja hervir en el bajo de arriba, de manera que la pequeña franja de luz que sale de la ventana pueda aspirar el soplido del agua hirviendo, pero la señora Estela, en ocasiones, pierde la noción del tiempo y de los años, vuela, se consuela y siempre le despierta el pitido del próximo tren que resulta ser la tetera avisando de una catástrofe que nunca llega a suceder.
Y cuando olvida, corre, y baja deprisa del bajo de arriba al bajo de abajo y del bajo de abajo sube y respira hasta llegar al bajo de arriba y así termina, sin saber donde se encuentra por que ya no lo recuerda, La señora Estela de apellido lejano, perdió la infancia de un susto, justo cuando encontró su verdadero hogar, allí cerca de los jardines.
En el bajo de abajo todavía se conserva una estantería de libros viejos, lo más curioso es que todos están separados por un marca páginas en el mismo número de cada libro, como si ningún final hubiera sido leído. La señora Estela cada vez que recuerda limpiar la estantería, coge un libro, como si fuera la primera vez que lo ha visto, y descubre una vez mas unas notas escritas tras cada página marcada, como si alguien hubiera escrito el final que quería para cada historia, la señora Estela imagina que es su letra, sabe que nunca lo recordara pero ella prefiere saber que escribió con sus manos la historia de su vida.
Mira hacia un lado, nada, allí todo está en su sitio, mira hacia el otro lado, lo mismo. Se quita los zapatos, los aparta para no tropezar, remanga su vestido y corre deprisa del bajo de abajo al bajo de arriba, baja, se encaja y vuelve a bajar del bajo de arriba al bajo de abajo, respira, lo que le permite la vejez,y cae rendida sin recordar lo que buscaba, no importa, piensa, cuando una olvida suele ser por la insignificancia del recuerdo.
Y de repente algo le lleva hacia la ventana, lentamente, sin entender muy bien lo que ve, se acerca tanto que su nariz acaba por golpearse en el cristal de la ventana
¿Desde cuando están esos edificios tan altos? La señora Estela mira con asombro los enormes rascacielos de la avenida que llevan plantados allí más de medio siglo ¿Para que querrán subir tan arriba? Luego, un instante después, olvida lo que se estaba preguntando.
Es curioso, piensa en sus momentos de lucidez, cuando somos capaces de recordar todo queremos olvidar con fuerza y ahora que apenas soy capaz de recordar no quiero olvidar nada.
La señora Estela, cansada,apaga las velas de un soplido y espera que le coja el próximo sueño.

Están lloviendo soles (la niña de la lluvia)

2011-07-25T11:38:00.000-07:00

Lo tenía todo pensado, bueno casi todo, y aquello que no pensó se convirtió en la elección de su vida. La niña de la lluvia atraía las tormentas, pero a diferencia de lo que pensaba el mundo, las tormentas no son seres enfadados con el cielo, si no que su estruendo hace despertar las ideas, los miedos y el amor. Aquella noche estaban lloviendo soles y mojaron su pelo de luz también salpicó al tiempo y este no paro de crecer y crecer. La niña de la lluvia miraba hacia arriba siguiendo el rumbo de una deriva suelta y confiada. La tierra se hace grande, se llena de inmensidad, una diminuta sensación comparando con lo que siente él, mi corazón, dice. Ella cuenta que allí nunca llueve, bueno casi nunca, y cuando lo hace siguen lloviendo soles, pero dice que muchos de los que la visitan no la creen y ella piensa que solo son unos ciegos con pocas ganas de ver, al fin y al cabo cada uno toma sus propias decisiones y eso hace que seamos únicos y especiales. Ella mira de reojo con la mirada abierta a todo, es un mundo maravilloso donde las tragedias crecen con elegancia y nos hace grandes ante lo más pequeño. Todo pasa y se almacena, justo en un rincón de su cuerpo, ataca ferozmente a su mente, a ese libre pensamiento que vuela junto con los pájaros de su cabeza. En el final de la tierra, justo donde nace el horizonte, la niña de la lluvia se enreda entre sueños, a veces sus piernas vuelan contra las olas del viento y sonríe entre el murmullo de su boca.
Es cierto, piensa, que el mundo se pone feo si no le tocan, y ella lo envuelve, lo piensa, lo cambia, lo transforma como el gran hecho que pone fin a la desgracia. El tiempo envuelve sus manos, como un abrigo lleno de verano, la niña de la lluvia corre junto a ella se tropieza y llega a la hora, el tiempo miente, es un mar de flores, pero esta tarde siguen lloviendo soles y mojan su pelo de luz.

entre Palermo y las estrellas

2011-04-10T07:24:00.000-07:00

No existe una tierra, pero todos hablan de ella como si pudieran reconocerla cada vez que pisan una, pero la tierra es solo un puñado de arena, como el tiempo atrapado en una cárcel de cristal. Ha dejado de lado las horas despiertas y las noches de inspiración, ahora se dedica a no hacer nada un nuevo estado algo pre juicioso y aterrador. Se ha dado cuenta del sol, de la lluvia esperada tras un cúmulo de nubes grises y del cambio que siempre viene avisando de instantes felices. Todos los lugares se parecen, por su forma de ser, de actuar, pero lo que los hace únicos, especiales, son los momentos, y con ellos la gente que los compone.

El maravilloso ser que todo lo canta

2010-12-21T15:03:00.000-08:00

Es un ser que todo lo canta, cuando ríe emite un sonido capaz de hacer callar a los pájaros, pero ellos no se enfadan, le escuchan, por que saben que es un ser que resuelve canciones. Recuerda los años venideros, los que no llegan, llegaron y se fueron. Dice que justo en el final del camino te encuentras con otros y esto hace que cada instante este lleno de ventajas y el canta, cuando amanece en sus pestañas, cuando se marcha a silbar a las calles y apagar las luces de las ventanas, y allí saluda a los nuevos pasajeros, a los que no saben que las canciones te hacen vivir sin sueños . Hoy es un día de los que llueven, de los que hacen frío por la noche si no te mueves, donde se duermen las ideas por mil razones. Hay quien se va de esta vida sin hacer ruido sin demasiadas equivocaciones pero el ser que todo lo canta, silba, sonríe y no se espanta, coge el tiempo de plata y se acompaña hasta el final, nos deja una letra, cien versiones y mas de una vida para cantar.

Cuando Ana escribe a Belen

2010-10-18T12:49:00.000-07:00

Belén ya lo decía que hay quien vive en una guerra aunque no hayan disparado, y ella suelta su trenza larga, que le hace sonreír los tobillos de tanta cosquilla que provoca, otra vez el silencio, suspira acostumbrada, ya viene a espiarnos y de paso a robarme una noche más las palabras de Ana, si es que donde se mete esta poeta, aprieta de nuevo los nudos de su pelo y desaparece tras la puerta principal. Ana está escribiendo, no a la lápiz ni a papel, escribe para Belén, pero esta no le escucha, por eso guarda toda su métrica en la cabeza, donde nadie puede encontrarla. Últimamente ya no le viene la inspiración por eso habla en verso, constantemente, y el mundo se enamora de sus palabras, y Ana se quita el brillo que provoca en los ojos de quien la admira. Belen conoce el sabor del amor, lo ha vivido varias veces, eso piensa ella, y mientras sueña entre algodones Ana se aparece entre las nubes, está tranquila, llena de vida, y de algún que otro pensamiento equivocado que acaba convirtiéndose en la poesía mas bonita que una pueda llegar a escribir

La niña del muro (La historia de un ser que acabó viviendo como sentía)

2010-10-08T14:10:00.000-07:00

La niña del muro, tiene un jardín de cemento, flores de barro que guarda en las grietas de su pared. Está atenta, quiere saberlo, si el sol alumbra igual en el otro lado. Hoy no hace frío, la lluvia ha parado, los techos se abren para tener un cielo. La niña del muro ha roto un paso y cerca de todo le observa la mujer del pelo de viento, la mira a escondidas, está entusiasmada, y le aplauden con cadenas los que viven detrás. Y vuelan recuerdos las notas de años, las cosas que dijo y calló, la niña del muro, ya no tiene apellido, se ha quedado dormida bajo el sol del otro lado que alumbra igual que el suyo.

Janis sopla una vela

2010-09-23T09:51:00.000-07:00

Janis no tiene voz por las mañanas, gesticula cuando quiere conseguir algo, y ahora solo quiere un papel, escribe lo que se le ocurrió anoche justo cuando perdió las medias y trozos de su corazón que alguien debió de llevarse sin permiso. Hoy es su cumpleaños, vuelve a tener veintisiete, pero es de esas mujeres que se hacen mayores cuando mueren. Ella vuela en el aire libre, y lo consigue, hace que los sueños no sean aquello que alguien invento por no saber vivir. Hay quien llega a este mundo sin pertenecer, sin grandes convicciones, con la única misión de estar, sencillamente maravilloso

La vida Suena (Cortometraje)

2010-07-26T23:30:00.001-07:00

PRÓXIMAMENTE

Una historia del corazón

2010-06-28T05:13:00.001-07:00

Aquella tarde mientras se enredaban las palabras ella no tardó en responder a sus dudas, alguna le quedaba todavía, al fin y al cabo una nunca deja de preguntarse, menos mal, pensaba ella, si no que sentido tendría las elecciones que tomamos. Ella ya había tomado la suya y no dudo en acudir a la gran cita. Que cerca quedan los lugares cuando los imaginamos que lejos cuando no cumplimos el viaje soñado. Pero ella ya había imaginado, soñado y también se había ido de viaje, hace un instante en el tiempo. Y allí se encontraba, bella, tranquila, agua de mayo, lluvia de una hermosa noche de junio donde se enredaban las palabras, el corazón y los cuentos que se hacen realidad

Eva tiene un zapato

2010-06-14T14:01:00.000-07:00

Ha dejado de ser algo, ni mucho, ni poco, ni todo lo contrario, como le gusta sonreír, cuanto, mucho, cuando, en cualquier lugar que tenga y pueda usar su zapato, y la entiende, quiere hacerlo y no lo intenta y lo consigue, que fácil resulta quererme sin nadie, que bien se sienten las horas sin tiempo, que bueno, le gusta contar solo historias que siempre se llevan algo espectacular, dice, que por el momento son todas, no hay nada que se cierre ni se quede tan abierto, hay viajes que no viajan por que prefieren descansar y luego, Eva descansa se quita su zapato y sueña con volverse a calzar, ha dejado de ser algo, ni poco ni tanto ni mucho ni menos ni más.

La memoria E

2010-05-31T06:46:00.001-07:00

Como era aquel momento justo cuando no pensaba en los zapatos, en la ventana, en correr, parar, respirar, salir y llegar alguna vez. Duerme en un cajón de madera fina, casi transparente, cerca de las estrellas de papel. Escribe en una de las puntas justo en el precipicio de la luz algo que se parece a una letra. Espectacular, eléctrica, elegante de trapos, costuras y de hilo. Enredada en los amores, encantada de la vida, elegida entre una, eco de palabras que se repiten solo si acabas escuchando. Es la memoria eidética, capaz de recordar cosas oídas y vistas con un nivel de detalle casi perfecto, un encuentro extraordinario cuando se trata de amor, siempre.

El corazón se va de vacaciones

2010-05-28T03:05:00.001-07:00

Se ha encontrado uno, en realidad vive dentro, todo recto a la izquierda con vistas al mundo. Que bien que el corazón esté libre de todo, que buen sabor de nada, y nada te lleva a casi todo, dice. Sabe que todavía no es su caso, que no ha llegado el momento, pero los viajes se preparan con un segundo de antelación, con alguna que otra sonrisa y sentimientos sin repuesto y entonces llega el instante y es cuando el corazón se marcha de vacaciones.

Cuando vuelve

2010-05-25T06:56:00.000-07:00

Cuando vuelve
ella siente que hace tiempo que no está
es la imaginación del que no ve
nada es mentira
solo una interpretación aproximada
de lo que crees que miras
y se vive bien allí
cerca de lo que se mueve, cambia y no varía
Se ha despertado justo
cuando pisaba la raya del mar
empapada de agua
lágrimas
y sal
Que raro se vuelve lo extraño
que extraña la posición del mundo
cuando no quiere ver.
Ella tiene una fe
descontrolada
acalorada
manipulada
que la utiliza
aunque no sirva para nada
Es la creencia del saber
que cuando mueres
todo acaba
Cuando vuelve
ella siente que hace tiempo que llegó
se vive bien aquí
cerca del amor
de la vida
y su palabra

Perdona que no me levante

2010-05-20T01:39:00.000-07:00

A la niña del gorro no se le ven los ojos, su sombrero es demasiado grande, como las ideas que tiene y viven dentro de su pensamiento. En su baúl guarda conversaciones, mucho pasado, y una muñeca llena de caras. Tiene un vestido azul como el cielo en el que quiere vivir, un paraíso lleno de "Todología" donde todo es posible y es posible que todo se reduzca a algo alcanzable
Y la distancia se convierte de nuevo en un tiempo extraño, abstracto y lleno de calma. Se recogen los días, los vividos encantados como los libros de hechizos, se descubre el truco, y ella le roba la magia a la vida, nada es lo que parece, todo es lo que quieras que sea, piensa, ella desea lo que está por venir no lo que vino y un día se fue, ella cumple diecisiete metros y se ha regalado un camino para seguir

Valentina y una vida llena de vida

2010-05-07T04:47:00.000-07:00

Valentina se pregunta ¿Cuántas vidas se pueden vivir en tan solo una? Valentina nació en un barco de papel que llevaba su nombre y la invitó a viajar por todos los lugares del mundo y ese barco de papel se convirtió en un cuaderno de historia y mientras escribía la historia pasó a convertirse en princesa pero se olvido de la calabaza y del príncipe y se fue de aventura con la doncella y la doncella desapareció en el final del cuento dejando los hilos colgando y nunca más se supo de ella y los hilos colgados se fueron volando por culpa de una corriente de aire y acabaron cosiendo el corazón roto de Valentina y el corazón se fue a llorar las penas al puerto donde la encantadora de redes de mar la invitó a salir de viaje sin mojarse los pies y los pies se durmieron en los sueños y los sueños se los llevo a otra ciudad y la ciudad estaba llena de gente y de prisa y la prisa se compró un reloj sin cuerda para no perder el tiempo y el tiempo se convirtió en arena y Valentina se tumbó en ella para descansar y mientras descansaba se preguntaba ¿Cuántas vidas se pueden vivir en tan solo una? y la vida le respondió que solo se vive la vida de una misma y esa misma tiene el nombre de Valentina.

El viaje de Lola

2010-04-29T07:46:00.000-07:00

Ya conozco el futuro. Lola está segura de lo que ha visto. El otro día se dio un paseo por el mundo, que fácil resulta caminar sin distancia, piensa, en tierra de nadie, sin fronteras ni manías. No lleva equipaje, solo lo justo, un abanico de emociones y el corazón. Lola dice que un día, cuando la fe se convierte en un ser apacible capaz de creer en lo que dices, todo se vuelve alcanzable, tanto que te enganchas al paso de los años. Lola absorbe lo escrito, se vuelve equilibrista y hace su viaje realidad.

Manuela y el amor de mudanza

2010-04-25T15:09:00.000-07:00

Hoy se abierto la caja, no se resguarda en la madera ni tampoco en el cartón, tiene forma verdadera, única como las tormentas de sol. El reloj se ha dormido en la arena, y las nubes se han comido el algodón. Manuela sabe que la caja esta llena de sorpresas, de esas que interesan celebrar. Cuanto eco se queda en las paredes, ellas si que saben escuchar, si hablaran se extinguen los recuerdos, ellas callan, y se quedan con el amor. Manuela se acerca y les cuenta que mañana se va a vivir nuevas historias, ellas se quedan tristes, ellas saben que no se moverán, se despiden sin apagarse el violeta les sienta tan bien, Manuela les da las gracias, por todo y nada, por aquello. Coge la bolsa, que para maletas ya están los que arrastran, su vida, dice, mira atrás, un instante,cierra la puerta,se guarda la llave y se lleva el amor para siempre.

El baile más bello del mundo

2010-04-13T12:04:00.000-07:00

¿Escuchas lo mismo que yo?
ella se queda pensativa, durante un tiempo incontrolable.
Busca sus manos, ya sabe donde encontrarlas.
¿Escuchas?
ella visita sus ojos.
Si,le contesta,la vida suena.
Entonces bailemos.

La historia más bella del mundo

2010-04-09T03:22:00.001-07:00

No quiero que esta tarde te vayas, ella la mira en otro lenguaje, observa las flores desde la ventana, está inquieta, tiene una salida, pero la caída es demasiado dolorosa. Fuma tras el cristal, el humo le esconde la cara y le vuelve visible el rostro. Ella mueve los pies, danza hasta la puerta, y la mira desde la distancia, piensa en lo sencillo que resulta marcharse y lo difícil que es dejar el corazón. Ella es libre, simplemente, ella lo sabe, está impaciente, mirando tras la ventana ocultando los ruidos que provocan la vida.
No quiero que esta tarde te vayas, repite, ella sabe que arriesga el amor y hace llorar a las flores. Ella la mira, por penúltima vez, abre los ojos y se marcha a vivir la historia más bella del mundo.

Nuestra casa

2010-04-07T04:17:00.000-07:00

Ella tiene un telegrama, vive en aquel pequeño planeta,donde reside el amor, hace poco escucho que si deseas algo con fuerza acaba por cumplirse, y ella desea, tiene fuerza y solo quiere celebrarlo, ella sonrie acompañando las tardes de su mundo mientras espera a que llegue, ya sabe donde encontrarme, piensa, al fin y al cabo nunca dejó de ser nuestra casa.

Carolina y un mundo azul

2010-03-31T13:06:00.000-07:00

Carolina tiene un mundo azul colgado cerca de la ventana, el mundo se mueve, con los nuevos aires, las tormentas de primavera y las señales. La luz está dormida y las estrellas giran deformándose en los rincones de la habitación. ¿En que mundo te encuentras?, piensa, no importa, dice un segundo después, fueron nuestros aquellos viajes, suerte que siempre llevo el corazón encima, suspira aliviada. Mañana cuando despierte, empezaré de dieciséis, en donde lo dejé.
En aquella ventana, abierta de invierno, vive la chica del gorro lleno de deseos en aquel mundo, el suyo. Carolina, desde lejos, la encuentra de vez en cuando, como anoche, rozando la llave de su puerta, le envía un guiño, de esos que auguran buenos deseos y recuerdan que todavía queda mucho por vivir.

El viaje de Matilda

2010-03-28T11:14:00.000-07:00

Matilda tiene un nuevo viaje, lo tiene guardado, dentro, donde viven los secretos. Esta vez lo siente como cuando las postales se convierten en una ventana con vistas, una adicción palpable, razonable y merecida. No conoce su nombre, aun es pronto para desvelarse, ella sabe que cuando los deseos hablan se convierten en la acción de tu vida, y pronto hablará, después de un sueño, justo en el comienzo de su hermoso despertar,Matilda alzará la voz y cruzará los mares.

El secreto de los pájaros

2010-03-21T12:24:00.001-07:00

Cuantos pájaros cuantas ideas
cuantos somos cuantos quedan
y quien vuela llega a donde quiera
y ella siempre vuela, vuela.
Cuantos lados cuantos inquietan
para cuando se dieron cuenta
ella estaba lejos muy lejos
emigrando de las penas
Cuantas tardes, cuantas leyendas
cuantos quedamos, cuantos llegan
y quien no consume luz
tiene una estrella
y ella siempre vuela, vuela.

Ana: La reina que perdió la cabeza

2010-03-10T14:19:00.000-08:00

Tengo que aprenderme el papel piensa en un rincón de la cama mientras sostiene en sus manos un pesado libro de historia si no lo aprendo no podré interpretar mi vida,Ana,se cae al suelo,la intensidad de sus palabras las que aveces resultan ser convincentes le hacen débil de nuevo. Su hijo, el pequeño Enrique, siempre llega tarde y la encuentra abrazada a la botella, antes la miraba asustado, pero ahora ni si quiera la mira, no la entiende, ya no la reconoce. Ella piensa, Ana me comprende, no solo cuando me presta sus vestidos y me recuerda su historia, ella nunca se olvida de mi. Persigue a Enrique por la casa, se ha encerrado en la habitación,otra vez,Ana se queda apoyada en la rendija de su puerta y deja que su aliento infectado entre por la ranura. Hoy va a salir, se ha puesto un moño de esos que no se lo llevan las galernas, y un vestido de época, la gente de la calle la mira extrañada,en una de las aceras, justo al final, un hombre arrodillado se balancea murmurando en su lenguaje, tiene el brazo extendido y la palma de la mano abierta, esperando a que le caiga la suerte del cielo. Ana se acerca a el, y le admira durante unos instantes, se desprende de su guante de seda blanco y le da su mano, el hombre sabe que está de suerte, mira asombrado hacia arriba y se deslumbra ¿Desearía usted almorzar con una reina? El hombre le mira extrañado, algo confuso, ella por un instante se toca la cabeza, asustada, luego al ver que la cabeza sigue en su sitio, suspira con una sonrisa. Por un instante pensé que había perdido la cabeza, fíjese que finalmente acabaron por cortármela,sonríe de nuevo. El hombre permanece callado, sin parpadear,lleno de suerte, coge su mano desnuda y le responde,Será un honor Comer con usted señorita...
Ana,le interrumpe, Ana Bolena.

La maravillosa sensación del buen amor

2010-03-03T14:30:00.000-08:00

Ella cierra su maleta vacía, ligera, llena de aventuras. Respira como suspiran los soñadores, llenos de amor y direcciones. Ella cuenta que no hay nada más bonito que terminar con aquello que hace tiempo ya había terminado, Ella cierra puerta, suelta llave, baja escaleras, ella se abre de nuevo al mundo.

La palabra de María

2010-02-25T07:04:00.000-08:00

María ya no se prepara por que hoy se siente guapa, esta lista desde el escenario para bajarse de el, y convertirse en estrella de esas que iluminan los techos y te dejan soñar desde tu habitación.
María se quedá mirando los eternos despertares, tiene prisa por curarse, tanto, que enfermó. Y ahora viaja por el mundo conquistando las verdades, soplando en su lenguaje, clara, sencilla, curada de bellas historias.

Ella quiere ser

2010-02-23T04:08:00.000-08:00

Ella se ha prestado un libro
se ha comprado un nido
para poder leer
Se convierte en asesina
en la huella que despista
en el veneno de café
Ella se ha prestado un lápiz
se ha comprado un sitio
para poder escribir
Se convierte en las horas
en todas las buenas historias
en las cinco de un té
Ella se ha prestado todo
se ha comprado nada
se convierte en lo que dice
en lo que quiere hacer
ella se ha atado
al hilo de este tiempo
a este nuevo viento
a la cultura de la vida
que le hará libre
en cada amanecer

El aroma de Malena

2010-02-17T02:18:00.001-08:00

Malena tiene un dios particular, y un aroma que recoge cada noche antes de dormir. El tiempo le absorbe, la época encontrada, feroz, valiente y salvaje, como todas las demás. Cuando el mundo está apunto de cerrarse ella siempre tiene aventuras, olvidadas, inventadas, extinguidas que viven y mueren cuando deja de contarlas. No existe nada que nos separe en los años, piensa, la distancia es para quien no se atreve acercarse y quien no se acerca no distingue la realidad. Malena desconoce el don que le ha otorgado su dios particular pero esta no sabe que Malena antes de nacer ya había vivido, recorriendo las fronteras, guerras frías, sucias y cobardes, había saltado muros y destruido imperios con la fuerza de su voz. Antes de dormir Malena recoge cada noche un aroma y le cuenta a su dios que el tiempo es el reflejo de lo vivido y que nosotros afortunadamente somos lo que queremos vivir.

Auténtica

2010-02-11T08:32:00.000-08:00

Resulta que ella entendió su forma de ser, no tuvo que ponerse en su lugar, ni si quiera plantearse una tarde de pensamientos que la dirigieran hasta el camino que ella había elegido, ella sabía que ella había elegido ser quien era. Algunas veces queremos a una persona que se corresponda a nuestro sueños, pensaba, pero ella entendió que solo una persona auténtica puede regalarte la mejor sonrisa, la mejor palabra y el mejor instante para compartir. Aquella tarde le robó al cine una reflexión, una secuencia que no varía en el tiempo, y supo que era cierto que una es más auténtica cuanto más se parece a lo que ha soñado de sí misma. Esta vez no tuvo que alimentarse, ni si quiera volver a releerse, por que ella ya era auténtica desde siempre.
¿Y tú no te preguntas si eres feliz? para que, le contesta ella, si ya se que lo soy.

Quiéreme hoy todos los días

2010-02-08T15:07:00.001-08:00

Se estremecen, se revuelven y se unen, pero un instante antes se han mirado a los ojos, entienden lo que buscan y lo que saben que acabarán encontrando, y se encuentran, después, desnudas en aquel revuelo de amor, suspiran, respiran y se quieren hasta el amanecer

Ella y un ramito de flores

2010-02-03T13:24:00.000-08:00

Ella no quiere verla nacer ni tropezarse con su semilla no quiere verla florecer tan solo que esté florecida. Esa es la admiración que se cultiva dentro de sus ojos, por que de lejos todo se ve como una imagina, pero de cerca se tropiezan las verdades, tan reales, que se vuelven de verdad. Ella quiere más que menos, más tierra que aire, el viento está solo para acompañar por si vinieras del norte y no supieras regresar. Ella quiere verla crecer, tanto, que sabe que algún día se encontraran en lo alto, no del cielo ni de las estrellas ni de los deseos emigrantes que vuelan cerca del mar. Ella sabe que cuando lo hagan todo será como siempre tuvo que haber sido.

Lucia tiembla

2010-01-31T02:39:00.000-08:00

Lucia tiembla, no por que tenga frío ni miedo o por que no pueda parar de bailar, ella tiembla durante unos segundos, pero la vida es eterna en tan solo uno y es cuando su piel se enfrenta a un recorrido salvaje de escalofríos sucesivos que no le dejan pensar más que en un lugar, el elegido. Lucia está temblando, todos lo hacen, la tierra se divide, la vida se parte en dos, en tres, en cuatro y hasta en infinitos miles de trozos, como el corazón cuando se rompe, como cuando las manos se agrietan y se aparece el destino marcado en la piel. Lucia se baña entre las ramas verdes, entre piedras mojadas, su cuerpo tiembla, se estremece y se seca bajo el sol. Lucia brilla, se transparenta, echa raíces y vuelve a nacer. Hoy no queda nada, dicen, ayer tampoco había mucho más, contestan, y ¿mañana? piensa Lucia ¿Qué clase de tiempo es ese? Cierra los ojos y ella sigue temblando junto a la tierra, cerca del mundo.

Oreka

2010-01-26T07:59:00.000-08:00

Cuando viene el viento, parece que todo se va, pero ella está bien sujeta tiene los pies en el suelo, no tiene que clavar sus zapatos, ni atarse un nudo que aprieta, no tiene que colgarse del cuello una cuerda que le hace dar vueltas, no tiene que esperar al invierno para dejar huella en la nieve de enero. Cuando viene el viento su pelo se vuelve un nido de amor.

Donde se encuentra todo

2010-01-07T03:52:00.000-08:00

Nació en cuesta, en un jardín elevado, en una escalera, y en una raya diagonal. Tardó tiempo, el suficiente como para inventar una balanza que la llevara al otro lado. Existen ojos, miradas que se alejan cuando no quieren ver y miradas que se acercan curiosas para aprender a reconocer el camino, la gran aventura, la historia viva y palpable. La cuesta cayó y se transformó en carretera, el momento exacto para dirigirse a un lugar lleno de sorpresas, curiosidades y sucesos inesperados. Pronto entendió que los jardines elevados son pequeñas montañas por las que una tiene que trepar, todo cansa, nada agota, es el esfuerzo de la vida es la simpleza de vivir. Caminó cerca de la arena, del sol del viento, de la lluvia que limpia las dudas el miedo y lo que fue. Tardó tiempo en desaprender y en entender de nuevo, tardó estaciones llenas de contrariedades, y por fin un día supo que el amor es un filtro por la que una navega hasta desembocar en palabras que se pronuncian en hechos y terminan por ser la balanza en la que siempre quisimos estar.

Paraiso

2010-01-04T04:16:00.000-08:00

Tengo un lápiz

Poderoso

Extenso

Algo obseso

capaz de escribir una vida

para quien lo lea

y lo haga suyo

cuando quiera

como un gran

manifiesto de carbón

escrito en papel

Y ya ha llegado

la estación del sueño

cuando viene el frío

Sólido

Pálido

Derretido

Lleno de besos

Imprevisto de nieve

para quien se conmueve

con tan solo vivir

Un dos tres

2009-12-29T11:06:00.000-08:00

Cuidado con lo que deseas por que se puede hacer realidad, un, dos, tres, ella piensa en un recuerdo, no le da por pensar en algo nuevo, piensa que todo está inventado, pero quiere darle forma, algo inesperado, ten cuidado, todo se puede cumplir, hasta lo que has olvidado es cuestión de dar, tomar y decidir, un, dos, tres, ella piensa, para que contamos, si ya se lo que voy a pedir, un, dos, tres, ella cuenta, aunque mienta hasta dos, suma y sigue sin la resta, los años pasan, se retrasan si te quedas en el pasado, en un viento variado que te hace insistir. Cuidado con lo que deseas, por si te mareas de tanto elegir, un, dos, tres, duerme, ella vuelve, se revuelve, y se vuelve a dormir en un sueño sin alerta que da vuelta, un, dos, tres, despierta.

2009-12-24T03:10:00.000-08:00

Todo dice lo dice todo

aquí allá

en un lado o en otro

dice todo y nada calla

suelta dichos

conjuros

lo que dice

y no dijo

siempre hay cosas

pasos

por que todo pisa

persigue y no le avisa

ella corre

salta

vuela

y aterriza

que viene el año

que viene

despega

se va

te deja

y te silva

No hay velas

ni ruidos

ni noche

que no se haga de día

ella mira

bella

salada

castaña

que vive dentro

de un gorro de lana

me gusta el amor

el efecto de su mañana

me gusta el tacto de una piel

que me reclama

Todo dice no dice nada

lo expresa todo

ya no se calla

que viene el año

que viene

corriente

sonriente

ascendente

y calmado

Hay estrellas

en el suelo

buenas noches

vienen sueños

todo dice lo dice todo

El suceso natural de una mujer que todo lo que toca se vuelve realidad

2009-12-07T14:51:00.000-08:00

Todo lo que toca se vuelve real, sigue escribiendo y se llena de metáforas, no de las que te hacen soñar, si no de las que te hacen vivir en la realidad mientras sueñas,puede quererte, hoy todos los días, el amor crece, dentro, sin pausa, está tranquilo, sabe quererse, y no pide nada a cambio por que a cambio ya recibe lo que da.
Hay unas maderas, debajo de esas telas viejas, las observa y las envuelve en sus brazos, se convierten en una silla, erguida, con las patas bien puestas en el suelo, sabe que ahora todo lo que toca se vuelve real, y ella quiere sentarse, a descansar de los días, de los que pasan deprisa por que tienes que llegar a donde quieras, siempre, la teoría del corazón nunca falla.
La nevera está vacía, y el cielo lleno de nubes, hoy va a llover, aunque el sol se ha empeñado en salir un rato por la mañana. Ella se ha asomado a la ventana, ha cerrado un ojo y ha estirado su mano para poder tocarlo, ella sabe que todo lo que toca se vuelve real, y hoy sabe que tiene que llover, para que el mundo siga creciendo.
Ella se siente rara, la extrañeza de lo natural, alcanza varios papeles acumulados del tiempo, del que dedico a escribir sobre su vida, la que siempre soñó vivir, construir con sus propia mano izquierda aquella que vive conectada con el corazón y que le hace transformar el amor, el que siente cada noche, y se enamora cada día, y es que ella sabe que todo lo que toca se vuelve realidad, tanto, que por fin sabe que sabor tiene su felicidad.

Dentro de tu mano

2009-12-04T16:37:00.000-08:00

Ella tiene el pelo largo, pero siempre lo lía en una trenza, quizás espera que alguien algún día trepe en ella y venga a rescatarla para llevarla a un lugar que no sea en el que ha vivido toda su vida.Martina la mira, desde el otro lado de la habitación, no quiere dormir, le gustan demasiado sus ojos, quiere que ella también acabe por mirarla, solo un instante, y formar un maravilloso punto de encuentro entre ellas dos.

Las horas pasan, y todavía no han celebrado su cumpleaños, hoy no habrá tarta, es domingo, y el mundo está cerrado, todos quieren descansar, salir por un momento y hacer de sus vidas un espacio donde nada se asemeje a la vida que están acostumbrados a vivir cada día. Martina duerme, el sueño le ha ganado la partida y ahora es ella la que se queda pensativa observándola en el silencio, divaga en un pensamiento que se aparece entre miles de ideas. Vuelve a mirar a Martina, pero esta vez se detiene en sus labios, gruesos, que se muerden en cada palabra , ella la besa, sin prisa, piensa que los momentos felices se deben de disfrutar despacio. Suena una alarma, estridente, llena de rabia, grita, se retuerce y se vuelve loca, algo esta cambiando, el mundo esta cambiando.Pasan las horas, todo huele a amor,Martina se incorpora, hace frío, aunque el sol apriete, está preparando un te, está desnuda pero le gusta que el viento golpee contra su cuerpo, se eriza su piel, y envuelve con sus manos la taza caliente que la abriga y le da calor. Se siente extraña, como cuando tomas una decisión después de haberla meditado demasiado tiempo y de repente se vuelve la elección de tu vida, ella sonríe, sabe que pronto su cuerpo se acostumbrara al nuevo cambio, y para cuando esto suceda ni si quiera se dará cuenta de que ya le pertenece, por que así tenía que haber sido, siempre, desde que nació, y el amor se transforma y provoca a la chica de la trenza por la que ha trepado para compartir un espacio de secretos desvelados. Ella le lanza varios besos, como un dulce bombardeo en el que ya no le importa morir.

Cuestión de querer

2009-12-01T14:14:00.001-08:00

Sabe que lo que ha entregado es espectacular, de ella, sabe que nadie se lo quitará, nunca. Lastima que haya tanto amor en el mundo, piensa, y exista gente que no sepa aprovecharlo. ¿Cambiaran? Se cuestiona, yo lo hice, sonríe, es cierto que hay quien vive sumido en dolores , como si no pudieran salir y encontrar algo distinto, ella piensa, que si la tristeza te ronda por la vida ten cuidado que quizás un día cuando menos te lo esperes te tropieces con alegrías, y entonces no tendrás más remedio que sonreír. Ella sabe que ella está algo atareada en sus recuerdos, y a veces no consigue salir de aquella tarde cuando todos se marcharon prometiendo que volverían y ella se queda triste, como sus días, los que vienen y se fueron, y ella a veces se queda allí, anclada, esperando que aquel barco un día venga a buscarla. Ella sabe que ella ha llorado penas, muchas, quizás demasiadas, y la tierra le separa de su niñez, de aquellas tardes de vuelta y de idas, de risas, algunas, aunque ya no las recuerde, y piensa que su corazón es lo ocurrido y no lo que desea que ocurra. Pero ella sabe que le acompaña siempre todo lo vivido en aquel rincón, lo que no supo y ni siquiera hoy sabe es que la vida es lo que tu creas con tan solo querer, lastima que haya tanto amor en el mundo, piensa, y exista gente que no sepa que un día lo tuvo.

Piensa en el tiempo

2009-11-30T12:45:00.000-08:00

Pensamiento de un ser de la calle

Piensa en el tiempo, en el espacio, en las horas que pasan, piensa en no volver, para que, si ya fue, que manía tiene la gente, piensa, siempre sueñan con regresar, y cuando lo hacen en sus cabezas, sueñan con ir más atrás hasta pegarse contra el muro del origen. Y muchos piensan en una eternidad, en algo que dure para siempre, por eso tienen las baldas llenas de fotografías, unas son tan viejas que las arrugas esconden los rostros y alguna que otra sonrisa y otras desprenden un olor a revelado y piensan en su recorrido, en lo bueno en lo malo en lo que está por llegar. Todos piensan, tanto, que pocos consiguen pensar. En aquella silla, esta ella, sentada de lado, mirando de pie, corriendo dormida soñando otra vez, es la niña del tiempo, tiempo que cumple sus días, sin verla, dejándola caer, que manía tiene la vida, piensa, siempre sueña con regresar y cuando lo hace, te enamoras para siempre de su destino

Cuidado: Sonreimos

2009-11-24T01:10:00.001-08:00

Me gustaría decir algo, sube un escalón, algo que llegue dentro de quienes quieran escuchar y que no se formen nidos dentro de los oídos, ni un lugar donde habite el silencio, por que me gustaría decir algo, no gritare, ni alzaré la voz, tan solo hablaré por que tengo algo que decir, es importante: el mundo está cambiando, cuidado: la gente sonríe

Una invitación esperada

2009-11-17T13:26:00.000-08:00

Tiene una pistola, dice que no es violenta, pero que la tiene por que apareció dentro de su camisa, no es demasiado grande pero lo suficientemente delicada como para no hacerla enfadar, piensa, entonces sonríe mientras tiene la cara empapada de miedo, y juega con ella, a ratos, luego la deja en el otro lado de la habitación, y ni si quiera la mira. Se acerca a la ventana, abajo entre los matorrales se esconde el viejo perro abandonado, se ha echo un hueco en el barrio y una cama de ramas donde se para a descansar de vez en cuando. Un día me lo subo a casa, piensa, creo que le entiendo, lo que pasa es que nadie se ha parado a preguntarle como se siente y el simplemente sigue dando vueltas hasta llegar al mismo rincón de siempre.
Tengo que invitarle a comer, dice, pero hoy tengo las manos ocupadas, tendrá que ser mañana. Coge de nuevo la pistola, está fría, casi helada, por un instante ha pensado que la frialdad ha sobrepasado su piel, la ha dejado caer, está asustada, parece que nada ha cambiado, las balas siguen dentro, escondidas, no sabe cual es su intención, eso le asusta y le hace pensar. Se oye un ladrido, fuerte y algo grotesco para el momento en el que se encuentra, tirada en el suelo, observando la pistola. Quizás haya escuchado mi petición y tenga demasiada hambre como para esperar todo un día. Se asoma de nuevo a la ventana, por un momento ha olvidado la pistola, tirada todavía debajo de la mesa del comedor. Allí está, mirando para todos los lados, no sabe en que piso vivo pero sabe que esta tarde seguro le cae algo para comer.
Por las tardes, muy a menudo pasa la chica del gorro, no se cual es su color, piensa,vivo en un piso demasiado alto, pero creo que es verde azulado tirando a rojo. Cuando creo que sonríe, yo se lo pinto de naranja y en los días tristes, de verde botella, aún si creo que varío de color cuando es mi estado el que cambia, pero no me importa, dice, por que siempre espero verla pasar, no se si a la misma hora, pero tampoco me importa, al fin y al cabo vivo cerca de la ventana, para que no se me olvide vivir. La pistola sigue tirada en el suelo, hoy no quiere cogerla, demasiadas decisiones para un día en el que no apetece elegir, y que tenemos que seguir al corazón que poco le agradecemos a veces cuando es el que nos da la posibilidad de seguir, vivir depende de uno, piensa.
Hoy es mañana, y tengo un invitado para comer, pero ya no ladra, quizás haya perdido la esperanza o esté recitando hermosos aullidos en otro balcón más solidario que el mío. Le ha echo una cesta de mimbre, para que sueñe, seguro que hace tiempo no lo hace, el hambre te roba los sueños por que pocas veces te deja dormir.
Empieza a preocuparse, se asoma a a la ventana, pero desde la esquina, tiene miedo de que su presentimiento se haga realidad, mira para todos los lados, ni rastro del perro viejo del barrio. Se pone los zapatos y la chaqueta de invierno, abre la puerta y allí se encuentra con el, está sentado, cómodo y con alguna pulga que no le deja en paz. Ella sonríe, es un invitado puntual de los que esperan a que les abras la puerta y les invites a entrar. Ya no se acuerda de la pistola, ni si quiera se encuentra debajo de la mesa del comedor, supongo que solo se trata de elegir, piensa, y cuando lo haces las cosas desaparecen y solo hay cabida para lo bueno, para lo elegido.
Comen en silencio, durante un rato, luego se miran y duermen, el calor provoca los sueños tan esperados, tras la ventana, la chica del gorro, esta tarde se pinta de rojo, debe de estar enamorada, sueña, como yo de ella, sonríe, el viejo perro del barrio aúlla, esta noche hay luna llena, y los sueños se hacen realidad.

Trás la piel (Breve relato de Isabella y un viejo esqueleto)

2009-11-10T13:44:00.000-08:00

A Isabella las caídas ya no le duelen tanto, dice que cada vez está más cerca del suelo que pisa, no piensa en arrastrarse, se ensuciaría demasiado el porvenir, piensa, ademas tiene el traje de piel preparado, no el de un pobre animal despistado, si no la suya propia. El viejo esqueleto tiene frío, tirita sin parar, el invierno es demasiado duro para los de su especie, anda intentando encajar algún hueso prestado del último pirata que fue en busca del tesoro.
Isabella esta noche se ha ido de viaje a la luna, dice que anda un poco loca, llena de estrellas en la cabeza, pero que nunca pierde la luz, cuando vuelve después de un largo aterrizaje a la tierra, se sienta al lado del viejo esqueleto y le cuenta que las cosas no son como son si no como eres, y que por eso todo tiene la forma que tu le des, el sonríe,sabe que tras la piel no hay lugar donde esconderse, y que por eso siempre existe la probabilidad de ser visto por los ojos de uno mismo.
Isabella se incorpora para observarle desde la cercanía, le toca la nariz, la boca, los ojos y le gusta su tacto áspero y risueño que la entretiene, esta noche se hace esperar, un largo tiempo que desvaría y varía su dirección. El viejo esqueleto duerme e Isabella se queda pensando, un instante, son las doce en su reloj, un nuevo día, algunos llegarán tarde, piensa, y otros demasiado temprano, pero yo, dice, me encuentro en la hora exacta, la mía, la misma que he provocado en el tiempo.

tiempo despacio

2009-11-06T12:47:00.000-08:00

Cuanta prisa, cuanta

unos salen corriendo

y corren más que la prisa

Cuanta prisa cuanta

y cuentan deprisa

para no perder el tiempo,

tiempo que se muere sin prisa

y algunos lo viven deprisa

¡Ay! cuanta prisa, cuanta

El asunto de Violeta

2009-10-31T06:56:00.000-07:00

Violeta está sumida en una emoción en una circunstancia que a la vez la enamora, duerme poco, a ratos y un instante después de despertar se pregunta ¿Resulta tan difícil amar?Luego le da por pensar en las tormentas, en los huracanes, en los vaivenes, en lo que destruyen y se llevan sin permiso, y piensa que quizás no debe de lamentarse por lo que se llevaron si no quedarse con lo que dejaron, agarrarlo entre sus manos y hacerlo suyo, de nuevo. Por que lo abstracto,piensa, aquello que es invisible a nuestros ojos, es lo que le impulsa, lo que le replantea cada vez que duda y vuelve a pensar,Antes nunca viví esto, dice, ¿será que me extraña la novedad?¿lo nunca vivido?¿la simpleza de los hechos naturales del amor?se cuestiona y siente que la vida tiene cuatro cosas, las mismas patas que sostiene una silla, solida y con la única misión de regalar un instante largo de descanso y gratitud.
Entonces Violeta abre una ventana, infinita, llena de un conducto de luz interna donde se filtran sus historias, sus acciones, lo que fue, y no puede evitarse a si misma, no lo busca, tan solo piensa en un paseo, en una sonrisa, la tuya, en un instante, el suyo, en algún silencio, el vuestro, en una película de cine, en su mano con la tuya cuando buscan encontrarse y en ese pequeño cúmulo de detalles que forman lo que somos.
Violeta dice que el camino es demasiado largo, invisible, y lleno de contradicciones, pero no puede evitar dar un paso, lleva mucho recorrido, dice, tanto que ya no quiere mirar para atrás , le acechan los deseos, los cielos cubiertos de azul, las caídas sin sentido y el naranja pintado del atardecer. Violeta duerme poco, a ratos y un instante después de despertar se vuelve a preguntar ¿Resulta tan difícil amar ? Y su respuesta es no, amar le resulta fácil, pero solo si trae consigo los miedos, las motivaciones,el conocimiento, la palabra y una buena dosis de amor para darte.

Julieta y una casa de amor

2009-10-20T04:04:00.000-07:00

[...]Ella es corriente, natural, agua de mayo. Ha crecido en familia, recuerda las carreras de los largos pasillos que resultaron ser diminutos al hacerse mayor. Todos hablan de amor, cuando escriben cartas,cuando se sientan a leer, cuando anochece en invierno, cuando llegan a casa las flores de primavera, cuando regresan de madrugada de puntillas, cuando se encierran en si mismos y se les escapa una sonrisa, cuando Mario mira a Maria y esta mira a Elena, y ella mira para abajo por que no sabe a quien mirar. Siempre se habla de amor, tanto, que pocos lo sienten. Juan habla de sus conquistas , no en los grandes mares ni puertos de tierra, cuenta como mira a las mujeres, de reojo a medio enamorar, se peina la ceja y las invita a vivir una gran hazaña.
Violeta toca la flauta, ya no habla, una mañana su abuelo venía de visitar a Elvira, la panadera. Cada día llegaba con un surtido variado de panes, cuando la tienda se llenaba de gente, él siempre se ponía el último de la fila aun habiendo llegado el primero, se apoyaba cerca de la puerta y la miraba como solo miran los amantes, en silencio y sin pestañear. Pero una mañana Elvira dejó de regalar pan para siempre, en su funeral sonaba una hermosa melodía de flauta por todo el pueblo, y él aquella misma tarde compró una para regalársela a la pequeña Violeta;desde entonces en casa siempre suena la misma melodía de amor y el abuelo sigue sonriendo mientras amasa pan en la cocina. Por eso Elvira solo se expresa mediante notas, pero ella sabe escuchar, siempre, yo le cuento que a mi me gusta Julieta, tanto que solo hablo en suspiros. Ella es lechera y hermosa, cantante de mañana cuando trae la leche fresca y amante del silencio cuando entra en la cocina de casa. Su abuela le puso Julieta, por si no encontrara el amor y ella dice que no quiere saber nada de Romeo por si le diera un impulso y bebiera veneno por equivocación, tonterías, piensa, una no se muere de amor, si no que vive por el hasta morir[...]

Pasen y vean, historia de un circo

2009-10-15T05:58:00.000-07:00

Está sobre una caja consistente de cartón, tanto que soporta el peso de su cuerpo, tiene un pañuelo que rodea su cuello, es otoño, hace frío, a ratos, el sol engaña. Se sube a lo alto, para ser admirado, escuchado por quienes le miran, no se ha puesto su traje de circo, esta mojado, anoche regresaron del desierto, muchos aplausos, pero sobre todo gente que se tropezaba al salir por mirarse dentro, ella le pregunta ¿donde estás?no sabe responder, no quiere, está para el, ella ha llegado tarde a la función, por eso no entiende lo que pasa, pero su cuerpo se inquieta, quiere atrapar esa sensación, corre hacia la caja consistente de cartón que le sujeta, le mira, no sabe que decir, tampoco nadie le ha pedido que hable. Deshace el nudo de su pañuelo y se descubre ante ella, envuelve su cuello,haciendo de la tela su abrigo, le pregunta ¿donde estás? Se encienden las luces, todos se sientan y escuchan
Pasen y vean, es el título de un circo, les invita a venir, no tenemos un lugar, ni tampoco ganas de mostrarte magia, ¿que nos ofreces tú? No tienes que pagar entrada, no nos pertenecemos, estamos de paso para que pasen y vean, pero también muestren, algo, lo que tengan, serán juzgados, pero no extraviados a otra tierra, si se pierden es su elección, nadie les ha pedido que no se encuentren,pero no aprieten los dientes, los puños, los ojos, la piel, lo hacen sin parar, no dudan, pero sin embargo existe rigidez, no se trata de amor, no queremos su vida entera, aprieten el cuerpo contra el suyo seguro que resulta ser el mismo que les libera, a veces, siempre o nunca, ya saben el tiempo es de arena. Pasen y si se quedan no nos hacemos responsables de lo que les suceda, hemos venido a disfrutar, aplaudir esta actuación tan sincera, y si aprietan por que sueltan y se vuelven agarrar, están cerca de la puerta, es el arte de pasar, pasen y vean, no tenemos nada extraordinario, ni tan magnifico que nos destaque de lo normal, no es un truco saber donde están, no lo celebraremos, no haremos homenajes el primer día de cada mes de enero, es el arte de sanar, de inventarnos algo nuevo.
La sala se silencia, baja de un salto de la caja consistente de cartón, les mira un instante, y se mete dentro, no se trata de un truco, debajo de la caja existe una pequeña puerta que te lleva a unas escaleras y desde allí atraviesa un largo pasillo subterráneo que le acerca a la superficie y le deja correr hasta su próximo destino

2009-10-10T03:00:00.000-07:00

Los que ríen amargura
y lloran sonrisas,
se sonroja la tristeza
por no saber vivirla
yo la cojo entre mis manos
y la hago mía
escribiendo infinitos versos
sin poesía
Todo cambia,
el sol
las dudas
todo lo que me diga
que este dolor que
me duele
es todo lo que te quería
que no se extinga el corazón
ni los trenes
ni sus vías
que la buena amante
llora
siempre
lagrimas vivas
Todo cambia
el don
la luna
todo lo que me pida
hoy escribo el mejor verso
sin poesía
que no se extinga el corazón
ni este amor
ni los días
la alegría es también dolor
ya me lo dice la vida
ya me lo dice la vida..

Romero

2009-10-05T04:25:00.001-07:00

Romero es todo pasión, poleo menta y fresco, se raspa con las hojas verdes, no le importa, romero es cancionero, una composición perfecta sin métrica, una solución a los dolores sin respuesta, y una escurridiza gota de agua de un pantano de musgo. Cavila, revuelve y entona su manzanilla, verde que te quiero azul que para verde mi ramilla. Romero se camufla en la esperanza, camaleón de la montaña y sabedor de albahaca.
Entonado bolero de madrugada, desconcierto de la noche, amante de Rocío por la mañana, conocedor de las palabras y aromas que enamoran el olfato. Marinero de agua hervida de los mares de barro, caminante de hoja en puntillas y solución de los amargos sabores que deja de vez en cuando la vida, Romero es todo pasión, poleo menta y medicina.

ella lo sabe

2009-09-13T14:18:00.000-07:00

Sin previo aviso solo con la simple vivencia de su amor ella por fin supo que se lo merecía

El día en que Salvador quiso quitarse el nombre

2009-09-04T03:26:00.000-07:00

Salvador quiere quitarse el nombre, no ser distinto, ni otra persona, si no cambiarse de nombre. Sabe que lo miran, que le preguntan sobre el futuro del mundo, y el no sabe que contestar. Hace poco visitó la biblioteca del barrio, y se llevo la historia de la humanidad a su casa, sabía que tenía mucho que leer, recoger la información suficiente como para ser el verdadero profeta que la gente le hacía ver que era. Y estuvo leyendo, día y noche, noche y día, desde la primera hoja hasta la última. Cuando terminó el último libro, se quedó pensativo, y algo exhausto de tanto conocimiento histórico, y pensaba que no había entendido nada, que todos los sucesos ocurridos eran absurdos, ilógicos y exagerados. Salvador sabía que no tenía respuestas para nadie ni si quiera para si mismo y eso le causaba quebraderos de cabeza. Por eso una mañana se fue a quitar el nombre, escribió en un papel cada letra y se acercó al puente del río, por un instante dudo, y pensó en los arrebatos inesperados, en los impulsos irracionales, pero Salvador tenía una misión aquel día, así que cogió el papel y lo lanzó al vacío, a las profundidades del mar, por un instante lo echo de menos, pero sabía que ya no era Salvador y que nadie le podría reclamar nada.
Ya no podré salvar el mundo- pensaba intranquilo y con un aire de libertad extraña, mal acostumbrada, al fin y al cabo se había pasado sesenta y dos años con el mismo nombre. Cuando apenas contaba con siete salvó a una niña de ojos verdes de las garras de un cocodrilo que se había escondido en un bosque equivocado, y allí el pequeño gran Salvador acabó por devolverlo al mar y llevó a la niña sana y salva de vuelta a su casa. A los nueve por culpa de un huracán que desoló la mitad del pueblo, Salvador levantó los cimientos y reconstruyo cada casa destruida devolviendo la sonrisa a la gente, a los once descubrió el antídoto contra la depresión, a los trece planto toneladas de semillas productivas en cada una de las tierras del mundo, a los quince extinguió las armas y bombas atómicas, a los dieciocho se puso rumbo a Sierra Leona y secuestro la miseria hasta acabar con ella, a los veinte viajo al sol y volvió sin ninguna quemadura, a los veintidós escribió en el cielo frases poéticas para que la gente del mundo entero pudiera leerlas cada mañana .... y a los sesenta y dos acabó por quitarse el nombre, no para ser distinto, ni otra persona, si no para que el mundo tuviera la oportunidad de llenarse de profetas anónimos y nos convirtiéramos todos en Salvadores y salvados.

Cuando miras

2009-09-02T14:08:00.000-07:00

[...] Me gusta cuando me miras,como aquel día, dura poco, pero me encanta. Luego me engancho irremediablemente aquellos ojos, los tuyos . He sabido que tienes ausencia de pupila y no puedo por eso reclamarte nada cuando me miras. Entiendo que son mis ojos los que te visitan y los tuyos los que me observan, es un trato visual, un pacto de la noche, una pincelada de carbón que me hace quedarme. Es cierto, me gusta cuando me miras, y tu mirada se va de viaje y regresa justo a tiempo para volverse a quedar dormida a solas conmigo [...]

El regreso de una letra

2009-08-16T01:52:00.000-07:00

Ella se ausentó, un instante largo, nunca se ha preguntado por que se fue o quizás había decidido quedarse un rato, antes cuando veía desde el otro lado no llego a creer en un nuevo lugar, pensaba que todo lo visto era lo que sus ojos alcanzaban a ver, pero no ha sido así, se ha tropezado con una botella, de esas que devuelve el mar, la mayoría están vacías, pero esta no, lleva algo dentro, y solo por haber viajado por todo los mares se ha convertido en algo especial. Los mensajes de una botella son como los secretos desvelados, de repente el mundo se hace participe de una historia, breve, interminable o a medio acabar y luego solo algunos son capaces de recordarlos, es la importancia del pequeño detalle, del valor de las palabras, del significado de lo escrito. Ella se había ido pero cuando llegó se había llevado todo consigo, un reloj de cuerda, una pulsera de hilo y el corazón.
Ella había decidido ser de las que recordaban los mensajes, de las que lo hacían suyo y llegaba a transformarlo en su vida. En silencio empezó a leer

Algo tan sencillo como volver algo tan sencillo como no haberte ido nunca
Acto 1 (Final)
Un lugar con tierra, aire, sol, lluvia y alguna que otra nube mal humorada
Ella,cabello largo, color destellos de luz,media estatura,pies descalzos,un cuaderno de papel, tinta y unas manos inquietas

(…) Quiero escribir desde mi niñez no me enseñaron a utilizar las manos, cuando me descubrí pensé cuanto tiempo llevo expresando, tuve una memoria capaz de querer mis locuras, una tendencia a descubrir con dudas, sin duda todo cambió.
Y me aparezco como autora construyendo a deshoras, las manos se han caído para escribirse con los dedos una nota que me hizo decidir, si parto me espero si vuelvo te sigo queriendo como cuando me fui,distinto, mejor, culpa de los días que acumulan mi amor, me agarro al destiempo, a mi cuaderno de papel, que bueno mancharme de tinta de nuevo la piel, regreso con letras, con rimas y alguna frase de ayer (...)

Ella ha guardado el mensaje, ha cambiado el reloj de cuerda por un papel, la pulsera de hilo por un lapicero y se ha quedado con el corazón

Se me cayó una poesía (notas breves)

2009-08-15T11:33:00.000-07:00

(...) Cuando sucede sin previo conocimiento del amor cuando sucede y formas parte de todo esto es cuando te miro y pienso que no podría existir mejor momento que el que estoy viviendo hoy contigo (...)

Presagios de un ciclón mentolado

2009-07-31T16:31:00.001-07:00

Está dibujando una raya, larga, un tanto gruesa y de color azul celeste, ayer sobrepaso la linea y esta vez no quiere repetir, le causó más de un disgusto, o quizás fue la causa de su cambio, y hoy sin volver a mostrar su rostro oculto se ha quedado detrás de la linea dibujada. Ella es un ser espectacular, su pelo se arrastra por el suelo recogiendo los viejos pasos. Sabe a menta, a restos de verano, a la lluvia encantada de julio, desprende olores de agua de flor, y se apodera del buen espíritu que se aparece en la noche de domingo. Salta la hoguera de las brujas, y el fuego roza su piel sin llegar a quemarle los deseos, tienta a la vida que se muere por ella, la raya que ha dibujado es cada vez más nítida a la visión de los ojos del mundo.

Anoche se encontró un transistor, murmuraba entre la media pila gastada, las noticias se apagaban y por un instante parecía que la paz en la tierra era un sueño posible. Cerca del transistor unas arrugadas telas color verde montaña, las que ella sube en instantes como quien trepa una diminuta piedra del desierto, se las lleva a casa, las estira y las cuida con mimo, agarra la seda gastada del baúl y las cuelga en los extremos del techo, formando así un arco iris de papel estrada ,envuelve sus piernas con ellas y se queda colgada boca abajo, sin gravedad, girando sobre la superficie durante un tiempo infinito, es un ave estrellado en alguna rama de árbol, un pájaro que admira las luces del cielo, ella gira y ríe y llora ella duerme y sueña y canta y vive ella se vuelve a dormir.Cuando cae toda su pesadumbre y los días agotados vuelve a convertirse en pluma, ligera y deslizante.

Es un ciclón mentolado, te revuelve, te tira, te invita a vivir una aventura cerca del suelo, te saborea y se calma, su viento enloquecido te hace quedarte un rato, el otro tiempo eliges compartilo tú con ella, es la asombrosa causa y efecto de la tormenta.

En la sicosis del mundo, en las noticias mal contadas los ciclones no son bien recibidos, su velocidad aumenta a medida que se adentra en el núcleo de la ciudad alcanzando los 118 km/h por minuto desencadenando una de las mayores tormentas tropicales. ¿Quien no está preparada para ser cómplice de semejante revuelo? Desprende sabores de otro mundo, sonríe con la misma intensidad de sus lágrimas, arrasa en la naturaleza limpiando su capa más densa y terrorífica donde algunos seres siguen alimentándose de las desgracias, de la novela negra de la magia con falsos presagios y hadas melancólicas.

Aquella tarde sopló más fuerte que nunca, acabando con los días de invierno, llevándose historias no correspondidas, letras usadas y pasteles demasiado horneados, la ciudad se dispersa, los nuevos tiempos asustan a los escondidos, a las calles sin esquina, a las puertas cerradas y salidas de emergencia. En una de las aceras calientes junto a la carretera y bajo el sol artificial de la farola, una niña de ojos cerrados, hermosa, transparente y soñadora de sueños que creían convertirse en la vida que estaba viviendo, se despierta, tras la cortina de humo una sombra que se acerca, todo tiene un olor a ramito de menta, la mira y dibuja en su espalda de colores verdes huracanados, por primera vez la hermosa niña ciclotímica no está sola, está con ella y con una nueva sombra que le susurra hoy me quedo contigo.

La pequeña historia de una caracola que escuchaba sin mirar

2009-07-29T04:03:00.000-07:00

Lo ha conseguido, ha llegado a la isla, dice que esta no está desierta, que los pequeños seres que componen la pequeña isleta está repleta de miedos y de los que no se atrevieron a salir. Es mediodía, el sol está rabioso y quema su piel, la arena se enreda entre los dedos de sus pies, todo está saliendo bien. Las miles de caracolas que habitan cerca de la orilla bailan al son del movimiento de las olas, apenas se mueven, solo silban, un dulce murmullo de los códigos indescifrables del mar.
Piensa como será aquel lugar desconocido del momento dentro de un mes, cuando todo se vuelva conocido, cuando los caminos tengan su propia dirección y los cambios climáticos se acostumbren a sus dolores de cabeza. Coge una caracola entre sus manos, la admira, esta brillante envuelta en una gasa de salitre que ilumina su caparazón. La acaricia el cuerpo, suave, sin maltrato, acerca a su oído la pequeña melodía que acaricia su silencio, ella piensa ¿Como sería escuchar siempre lo que quieres oír? Y los sueños se cumplen, a veces, sin truco sin magia solo con el arte natural de la realidad, de la ocurrencia, del saber estar.
Cuando pasó el huracán cerca del lugar arrastró a las miles de caracolas a un abismo irremediable de supervivencia, muchas no sobrevivieron, se descascarillaron, y se convirtieron en polvo de estrellas. Ella lloraba, había aprendido a escuchar lo que quería oír pero sus ojos no se habían acostumbrado a ver lo que no deseaba mirar.

La breve historia de un ser que tuvo un pensamiento

2009-06-28T04:24:00.000-07:00

¿Como sería vivir en un espacio donde tu forma de sentir no fuera una constante reivindicación que te definiera mientras amas?
Guardó su pensamiento y convirtió sus palabras en la acción de su vida.

La bailarina coja

2009-06-07T03:53:00.000-07:00

El cubo tiene una apertura en la parte trasera pero nadie la ve, se apoya tras la pared, y deja que los recuerdos respiren, se escapen por un instante a recoger un poco de oxigeno, guarda en sus manos la vieja caja de música, en ella vive una insignificante bailarina a la que le falta una pierna tras un mal cierre de tapa y que terminó por partírle el destino, da vueltas sin parar, ella piensa, aquel día cuando quedo coja por culpa de una mala caída, ella siguió dando vueltas, sin parar, sonriendo, mirándose en el espejo al ritmo del hilo musical, no envejece solo pasan los años, el tiempo.
A veces intenta recordar como sentía antes de sentir lo que siente hoy y ella solo sigue dando vueltas sonriendo en cada giro como la más hermosa de las bailarinas cojas que se hayan visto en ninguna caja de música.
Son la minoría, las pequeñas cosas, esas que no se ven, apenas, una sensación diminuta pero lo suficientemente atractiva como para hacerla más grande cada día.

Un mundo flotante (final)

2009-06-07T03:31:00.000-07:00

Cuando construyeron la casa de madera cerca del río, apenas contaban con dinero, Noah ya había abandonado su afán por fotografiar balcones que tuvieran flores y decidió que era el mejor momento para tener su propio jardín. Pablo, después de aquella terrible pero hermosa caída que le produjo una grave afasia estaba recobrando con fuerza su salud, aun así tuvo daños irreversibles y en muchas ocasiones confundía las palabras y sus frases cobraban un sentido que solo Noah acabó por entender – Mi hombre anómico- le llamaba ella con cariño.
Durante los siguientes años Pablo fue mejorando notablemente, su piel arrugada cada vez se mostraba más tersa y fina, su pelo cano había oscurecido en los últimos tiempos y sus dolores de espalda habían disminuido. Cada mañana se despertaba antes del amanecer e iba nadando hasta el otro lado del río. El agua fría le relajaba, hacía que sus pensamientos flotaran, imaginaba como sería vivir en una casa flotante, justamente donde se encontraba él, allí en mitad del río, una pequeña cabaña que fuera corriente abajo hasta quedarse anclada en algún lugar, África o quizás en un rincón del viejo continente. Pablo había oído hablar de la ciudad futura, un lugar donde los habitantes se alojaban en casas flotantes en mitad del mar, el pequeño comercio de la ciudad también se adapto a las características de esta peculiar forma de vida y allí al parecer la gente había encontrado un espacio donde convivir en paz y armonía. A Pablo siempre le inquietó la idea de vivir allí, muchos pensaban que se trataba de una leyenda, que aquel lugar realmente no existía, que solo era una vieja historia de algún grupo de locos que no tenían nada mejor que hacer que inventarse historias.
Cuando alcanzaba el otro lado del río se quedaba tumbado cerca de la orilla y extendía sus brazos, luego daba un largo paseo entre los árboles frondosos y regresaba de nuevo nadando hasta la casa donde Noah continuaba dormida.
A finales de mayo el tío de Pablo fue a visitarles, había envejecido, tenía una barba gruesa que ocultaba la mitad de su rostro, comenzaba a cansarse de tanto viaje,- El mundo del marinero- decía él con cierta nostalgia- una vida llena de historias, y todos sabemos que las historias nos hacen crecer y por eso yo estoy cada vez más viejo- luego se quedaba mirando fijamente al vaso de licor de flores que había preparado Noah y suspiraba- creo que este será mi último viaje, cuando los presagios te vienen a visitar a media noche, lo mejor es que les hagas caso, ellos saben muy bien lo que te conviene, y el otro día tuve uno.
Pablo y Noah le miraban con atención, tras esas palabras el tío ocultaba un aire de misterio que te invitaba a seguir escuchándole.
-Aquella noche me encontraba cerca de una isla del Caribe, el viento soplaba muy fuerte, así que decidí quedarme dentro del camarote. Estaba asustado, jamás había tenido una inquietud tan fuerte como aquella, por primera vez tuve la terrible sensación de que aquel pequeño huracán me arrastraría al interior del océano y me dejaría en plena soledad hasta verme morir. Y me di cuenta en aquel instante que no deseaba morir, que no quería ser el almuerzo de ese mar hambriento entonces decidí que...- su voz se quebró de repente, la habitación quedó en silencio, el ambiente se volvió denso y parecía que algo horrible iba a suceder a continuación. Pablo se levantó bruscamente de la silla, agarró del cuello a su tío y lo lanzó con furia contra el armario de la cocina. Los platos cayeron y algunos acabaron estrellándose en la cabeza del viejo marinero.
- ¿Cómo has podido hacerlo?- Pablo le miraba con los ojos inyectados en sangre- mañana temprano tu y yo nos embarcaremos en este último viaje.
Noah se levanto de la silla, cogió una pequeña libreta de hojas rayadas y se encerró en su habitación.
Llevan días navegando y apenas han intercambiado palabra, Pablo pasa las horas mirando al horizonte ausente de todo. Todavía queda mucho viaje por recorrer hasta llegar al lugar, cuando su tío era niño siempre se quedaba dormido en la orilla del mar, podía pasarse horas solo sentado allí, incluso en invierno, cuando la brisa era como un golpe de hielo derretido. Ahora no era más que un marinero viejo y borracho que se ahogaba en sus propias historias.
Y el recordaba a Noah, ahora encerrada en aquella habitación donde habían pasado tantos momentos dulces juntos, cuando llegaron por primera vez a la casa del río, Noah estaba entusiasmada, estaba cansada de la ciudad, de su prisa, de los ruidos que le enfermaban la cabeza. La mañana que se alejaron de la ciudad ella tiró su bastón tallado de madera a la basura, ya no lo necesitaba, sus piernas ya no estaban entumecidas, y su cuerpo había dejado de ser ese saco pesado que le había acompañado en los últimos años
Se encontraban cerca de la Maderera un barrio alejado de la ciudad, el viejo cementerio de árboles que había sido abandonado por los fabricantes extranjeros que ya no invertían en el mercado local. Parte de la zona fue arrasada por un inesperado fuego que acabo por cerrar las puertas del lugar. Pablo estaba cansado, se escondió entre una especie de cueva espontanea que había formado un rincón que le protegía de la fría noche de octubre. Estamos cerca, susurraba, tan cerca que ya puedo ver la ciudad abriéndose ante mis ojos, antes de que pudiera continuar envuelto en sus pensamientos, acabó por dormirse.
Con los primeros rayos de sol apareció el nuevo mundo un lugar del futuro, casi inalcanzable solo la percepción visual hacía que todo aquel sorprendente descubrimiento fuera real. Pablo salió a prisa del camarote, su tío seguía convaleciente murmurando entre dientes, aquel instante era un sueño echo realidad, su sueño. El silencio se apoderaba del mar aquella mañana, una brisa de aire fresco erizó su piel, había dedicado tanto tiempo a recordar aquella ciudad que apenas podía recordar el largo trayecto que habían recorrido desde que abandonaron la casa del lago, dejando a Noah como un niña triste encerrada en su habitación, pero Pablo apenas recordaba quién era ella, la afasia iba consumiendo sus pensamientos progresivamente y todo el amor que un día vivieron estaba quedando en el olvido.
Aquel lugar era mágico, único, era la ciudad futura, donde las casas flotaban a la deriva sin rumbo fijo, dejándose arrastrar por la suave corriente del mar, allí desembocaban los deseos de vivir en la tranquilidad, lejos del presente abrumador y atormentado que les había tocado vivir. El sabía que aquel viejo borracho que no estaba siendo espectador de toda aquella hermosa visión había descubierto el mayor tesoro que la tierra escondía en aquel rincón del mundo, y Pablo sabía que su tío le debía aquel descubrimiento al fin y al cabo aquel sueño le pertenecía.
Avanzaron mar abajo lentamente, a su alrededor solo alcanzaba ver unas casas viejas de madera que flotaban indecisas en el agua, había algo extraño, no se había encontrado ningún ser vivo por el momento, parecía que todos se habían extinguido. Pablo comenzó a inquietarse, miró a su alrededor intentando buscar una respuesta, corrió hasta proa para observar de cerca las casas que se iban quedando detrás, pero allí no se encontraba nadie, nervioso dio un salto al interior del camarote para encontrar una respuesta en el viejo marinero. Lo tambaleo una y otra vez, pero no se despertaba, aún estaba borracho y apenas podía abrir los ojos, maldito borracho, grito Pablo, estamos en la ciudad futura y a ti solo se te ocurre seguir durmiendo, lo miró con odio y cerró de golpe la puerta del camarote al salir.
Noah se levanto tranquila aquella mañana, era una sensación que apenas recordaba por un instante sonrío, como si aquella ráfaga de calma le hubiera dado un poco de oxigeno de vida, pero luego empezó a preocuparse, quizás se había acostumbrado aquel lugar a ese terrible sabor amargo que le provocó la decisión de Pablo y eso acabó por asustarla, ella no quería vivir eternamente entre aquellas cuatro paredes, quería salir de allí, miró fijamente a los zapatos que se encontraban cerca de la puerta y supo que todavía no había llegado el momento de calzárselos.
Sabía que no podía romper su promesa de esperarlo, pero el quizás a su vuelta no la reconocería, quizás había olvidado su encuentro en aquel banco de la ciudad, hace tanto tiempo. Noah tenía miedo, no quería olvidar cada uno de los momentos que había vivido con el, por eso escribía, noche y día, para que a su regreso Pablo pudiera leer cada palabra y así recordar todo lo que se habían amado desde aquella tarde en el parque, pero comenzaba agotarse, no sabía si el amor hacia Pablo se estaba convirtiendo en un recuerdo de su memoria, a veces sentía el impulso de abrir la puerta y correr lejos de allí, de todo aquello que le retenía en aquella maldita habitación, pero antes de que sus pies corrieran antes que ella, Noah se metía debajo de la cama y se acurrucaba como una niña indefensa que acababa de cometer un pecado imperdonable. Nunca dudo de que el regresaría a buscarla y todo este tiempo acabaría siendo una larga pesadilla olvidada con los días pero Pablo sumergido en su gran descubrimiento ni si quiera recordaba la existencia de Noah. La vida está llena de elecciones, pensaba, y siguió sonriendo embriagado por el nuevo aire fresco del mundo flotante, su mundo.

Un mundo flotante (3 parte)

2009-06-06T16:55:00.000-07:00

- ¿Quién soy?- Pregunta abrumado
.¿Recuerdas a que has venido hacer aquí?- ella aparta dulcemente el pelo que oculta la mitad de su rostro
Se queda pensativo- No- contesta extrañado
-¿Recuerdas algo?
-Si- dice tajante- mi nombre
-Y dime- pregunta interesada- ¿Como te llamas?
-Pablo- contesta- me llamo Pablo

Un mundo flotante (2 parte)

2009-06-01T00:37:00.000-07:00

-No sé si quiero comprometerme, hace tiempo que estamos juntos pero el compromiso es algo demasiado serio, todo lo alegre se marchita, las cosas toman un color sepia como si aquello que vivimos estando unidos y felices se convirtiera en un constante recuerdo, y yo no quiero que a nosotros nos suceda eso- Ella esta desconcertada, algo irritada y escupiendo su monólogo como si fuera un secreto que necesita salir de su boca- además tu pronto te marcharás de nuevo con tu tío de viaje y yo me quedaré sola y comprometida, ¿No te das cuenta de que no tiene ningún sentido?
El esta mirando por la ventana, apenas parpadea, su rostro está serio, no se mueve, no expresa nada, solo escucha las palabras que Noah le dice, el sabe que ella la quiere, que lo desea por las noches cuando se abrazan, pero no es suficiente, necesita que quede impreso en un papel todo el amor que ella le tiene, que la relación quede marcada para siempre, como cuando escribían sus nombres en los árboles, o grababan sus iniciales en la orilla del mar hasta que alguna ola las hiciera suyas.
Cuando se conocieron el andaba con dolores de espalda, apenas recordaba su nombre, consecuencia que le produjo una afasia. Fue en una tarde de parque cuando estaba sentado en un banco frente al jardín con el periódico entre las manos, como todas las mañanas desde que tenía uso de razón, leyendo las crónicas sociales, aquel día bombardearon uno de los pocos países que aún seguían en pié,se le nublaron los ojos, el sol se convirtió en una esfera negra y todo se transformó en una niebla oscura que acabó postrándose sobre su cerebro, sus manos cayeron sobre sus piernas y se tambaleó unos instantes antes de que su cabeza chocara contra el suelo.
Noah adora las flores, absolutamente todas, desde la más marchita hasta la nueva semilla que aún está por florecer, cada día agarra su bastón de madera tallada y baja las ciento ocho escaleras que suman hasta el cuarto piso en el que vive. Hoy estrena vestido, ha estado durante meses recopilando en un bote de cristal todos los pétalos muertos que cayeron de las flores, de cada una de ellas. Las ha secado al sol y se ha pasado toda la noche cosiendo cada pétalo. Esta radiante, es una gran flor, algo mustia, dice, pero hermosa. Camina despacio observando cada balcón de la ciudad, no todos están poblados por flores, pero a los que tienen un hermoso jardín los fotografía. Noah tiene infinitas fotos, su casa apenas tiene luz, y todas las flores acaban muriéndose, por eso en uno de los cuartos oscuros de su casa revela cada fotografía que ha sacado durante su paseo hasta el parque y las pega en la pared formando así su preciado jardín particular.
Ella siempre se sienta en el segundo banco situado justo enfrente de la vieja iglesia románica que se está cayendo a trozos, el sol le molesta, le hace llorar los ojos, por eso se sienta en aquel banco del parque donde el sol no alcanza con sus rayos.
Noah ha dejado su bastón apoyado en un lado del banco, el hombre que está tirado en el suelo, parece que no se mueve, lleva observándolo desde la lejanía, no pensaba que tendría visita aquella tarde, normalmente la gente sale de su cueva para dormirse bajo el sol, por eso le ha extrañado la presencia de aquel hombre tumbado en el suelo cerca del banco donde ella se sienta cada día. Ha pegado un pequeño soplido en el suelo para apartar las diminutas piedras, se ha sentado cerca de el, acariciando su pelo con la mano, le mira fijamente a los ojos cerrados, parece dormido, apenas respira, pero su cuerpo permanece caliente, tiene un pequeño golpe cerca de la sien, esta adquiriendo un color verdoso, ella le sigue acariciando recorre con los dedos su rostro, como si dibujará sobre su piel, tiene los labios secos y arrugados. Noah está hipnotizada como si nunca hubiera visto una criatura semejante. Han pasado las horas, el sol parece que ha decidido marcharse, él está abriendo los ojos, se siente extraño, está semiconsciente.

Un mundo flotante (1 parte)

2009-05-30T06:45:00.000-07:00

En cuanto supiera como enfrentarse a la sombra del espejo, no dudaría en abandonar
definitivamente la habitación, pero hasta entonces sabía que le esperaba un largo tiempo dentro de aquel lugar. Incluso le comenzaba a resultar acogedor, como el nuevo mundo, aquel que le habían enseñado a querer sin saber muy bien que significaba exactamente. Supongo que borraron su memoria una fácil elección para quien nunca supo pensar por si misma.
Ella tiene los ojos verdes y grandes, una mirada que nadie ha visto, encerrada en aquel lugar desde que nació, debió ser hace mucho tiempo, tanto que le cuesta volver a recordar como era cuando supo por primera vez que existía, siempre ha estado encerrada en aquel cajón gigante, o eso creía ella, lleno de muros que solo le dejan ver un mundo a rayas tras esa ventana diminuta. Ella tiene unos zapatos que le quedan grandes, pero solo se los pone cuando la humedad viene a visitarla de noche, no quiere encerrar sus pasos, sabe que un día saldrá de la habitación y tiene que estar preparada para caminar, sabe que cuando comience hacerlo no volverá a detenerse, por eso solo se pone los zapatos cuando sus dedos entumecidos se quejan del frío. Ella tiene un lápiz, gastado y sin punta, pero no deja de escribir, tiene un cuaderno que se muere de hambre y se alimenta de sus propias palabras, por eso cierra los ojos y repasa cada mañana todo lo que escribió anoche para que se queden archivadas las oraciones en su memoria, sabe que algún día cuando se encuentre muy lejos de aquí podrá comprar todos los cuadernos que quiera, grandes, pequeños, de colores a rayas cuadriculados, de pasta dura y con unas anillas gruesas que sujeten bien cada palabra escrita, solo cuando supiera como enfrentarse a la sombra del espejo podría realizar todo aquello que siempre soñó. Ella está triste, por eso está llorando, sus lágrimas le escuecen, los pequeños latigazos de su cara le duelen por el agua salada, pero esta triste y necesita llorar. Han apagado las luces no las del cielo si no las de la habitación, todo ha quedado en la penumbra, en una gran sombra que asusta hasta la oscuridad, está sentada en la cama, en un viejo colchón deshilachado y sucio, los pies le cuelgan y se balancean como un péndulo que solo sabe contar el tiempo, ella se siente extraña, su piel está mutando, su pelo le cubre la espalda y abraza su cuerpo, todo está cambiando incluso la sombra del espejo
Hoy ha visto a Pablo, ha venido a visitar a su tío, hace tiempo que esta enfermo, pero sabe que Pablo viene cada semana a verla a ella, trae los zapatos relucientes al igual que su pelo repeinado, huele a colonia, a niño limpio, su tío se está muriendo, tras el sucio cristal que les comunica tose sin parar, un estruendo tan grande que deja sorda la habitación. Pablo trae un cuaderno de hojas rayadas, sabe que a ella le gusta escribir y que ella solo tiene un cuaderno que hace tiempo ha llenado. La mira de reojo, mientras su tío le cuenta alguna batalla de cuando era joven, se repite constantemente, está perdiendo la memoria, lleva demasiados días encerrado y la tos esta acabando con su vida. Pablo sonríe y arruga alguna que otra hoja del cuaderno con sus dedos nerviosos, no puede dejar de mirarla. Suena la sirena, se acabó la visita, todos se despiden, besan los cristales y pegan su mano para sentirse cerca los unos de los otros, algunos lloran, otros se marchan entumecidos y algún que otro lamento despierta el silencio de la habitación. Pablo sigue sentado en la silla, sabe que al final acabarán por reñirle pero no le importa, solo quiere despedirse de ella mientras la ve alejarse con el rostro oculto tras su largo pelo, Pablo no sabe que ella ya no puede verle.

Cartas que nunca me escribí

2008-10-30T06:20:00.000-07:00

Tengo un papel, blanco oscuro, como la piedra que guardo en mi bolsillo, la rescaté de una ola justo cuando empezaba a notar el frío de la tarde, no es la ausencia de lápiz la que no me permite expresarme, creo que debe de ser algo mucho más profundo pero todavía no he llegado a ese estado interno que me permita escribir. La piedra está aún húmeda, la noto pegada a mi piel, como si estuviera asustada y se agarrara a mi para espantar su miedo, sé que ella es especial, distinta a todas, me acompaña en esta travesía, un letargo soleado que ciega la visión de mis ojos. Me concedo un deseo, de los que se lleva el mar, no dice nada tan solo cumple su promesa, adoro su complicidad.
El papel tirita y se arruga, buscando calor entre los pliegues, y yo busco calor en la brisa del sur, en el viento emigrante de mi norte, se enreda mi pelo formando un nido de pensamientos abstractos. Estoy despierta, pienso, en eso consiste mi gran sueño.
Mis labios se agrietan, la sed se vuelve vulnerable, la piedra se evapora y se convierte en un pequeño desierto de mi bolsillo.
Cuando luzca el sol, estaré cerca de la orilla para que el calor no se haga dueño de mi cuerpo una vez más, hace tiempo me dijeron que había llegado la hora de realumbrar las estrellas, por eso estaré cerca de la más grande y hermosa de todas, justo donde tropieza la luz, en el nacimiento del fuego, donde los deseos se transforman en inquietantes sueños vespertinos dispuestos a brillar. Tengo un papel, un trozo de pensamiento sin letra dispuesto hablar en el momento más esperado, tengo las manos dormidas y una palabra transparente, un comienzo que continua.
En todas las calles que estuve, en cada pasillo de renombre me llevo un recuerdo, el que compartí e hice mío, donde por cada instante me enamoré y volví a convivir con el amor perdido.
Cerca de la orilla, de la línea nítida del mar, donde se mezclan los residuos de las fábricas y los espíritus que han decidido vagar eternamente en el agua, se disuelve mi papel blanco oscuro, no es tiempo de escribir, es tiempo de vivir mientras las historias se escriben por si solas.

Viaje al gran imperio del sol (el comienzo)

2008-06-23T06:15:00.000-07:00

Y fue aquella noche cuando decidí dejar los zapatos colgados y ponerme rumbo hacia un lugar llamado el gran imperio del sol , me preguntaban que iba hacer allí, tan lejos de todo, de lo conocido, de lo visto, de lo amado, me quedé un tiempo pensando y finalmente logré encontrar una respuesta. – No lo sé, supongo que la vida me lo irá diciendo.
Llevo solo unos días caminando pero cada instante puede estar lleno de grandes momentos es solo cuestión de estar bien despierto mientras no dejas de soñar, es importante observar y saber el motivo que te impulsa a estar donde te encuentras. Y yo lo sabía había decidido irme por amor, sabiendo que la mujer de mis días irremediablemente había tomado otro rumbo del destino sin saber que el nuestro se encontraba hacia otra dirección. La vida a veces se encuentra envuelta de un gran cúmulo de contradicciones.
Ha estado lloviendo estos días, mucho, como nunca, he atravesado un desierto distinto a los que se aparecen en los libros, este estaba lleno de piedras de arena, distintas formas y tamaños, todo extraño pero magnético, dicen que la arena hace descansar tus pies, pero esta me duele, supongo que hay ciertos pasos que duelen cuando atraviesas lugares que nunca antes habías pisado. Y el tiempo es imprevisible no solo el que vivimos si no el del cielo, de repente el día se volvió noche, una oscuridad lo bastante encantadora como para hacerme vivir una de las mejores tormentas de verano de mi vida, y el desierto se volvió mar, y las montañas un hermoso iceberg verde y yo sonreía expectante bajo este gran baño de lluvia, mis pies se arrugaron y el pelo se abrazo a mi cara, no hay mas bella oscuridad que aquella que se encuentra justo en el comienzo del amanecer. Siempre dicen que para olvidar tienes que recordar la realidad de lo que hace decidirte por este gran viaje, y yo no olvido por que me encuentro en el gran imperio del sol al fin y al cabo la mujer de mis días había decidido no quererme en esta vida , curiosa elección cuando el destino había decidido que ella era la mujer con la que deseaba estar, la vida a veces se encuentra envuelta de un gran cúmulo de contradicciones, sigo caminando esta noche se llenará de luces [...]

Libertad: Una historia alterada

2008-06-16T01:27:00.000-07:00

Estaban calientes, abrasaban los sepelios vivos de entre las rejas oxidadas del jardín. Contaban historias, exageradas, marxistas, y con el puño enredado en lo alto. Decían que allí se quedó sola la libertad, por que nadie pudo entenderla, nadie supo como tenerla sin retenerla. Se construyeron largos muros de impaciencia y la libertad, enérgica abatida, se quedó dormida entre poderosos. Y en las reconquistas mal conquistadas, se escondían los niños hambrientos de la tierra. Los estómagos se retorcían de hambre, y reclamaban la libertad como quien reclama la misericordia a un dios inventado que nunca llegó a ver los ojos de la miseria.Lentamente, se construyeron sueños arquitectónicos que con el paso del tiempo acababan derrumbándose por el propio peso de la avaricia. Y la libertad lloraba, convirtiéndose en espejismo y en un canto roto de utopía. Se escribieron pensamientos, se llenaban libros enteros sobre la existencia de lo anhelado, desconocido, y exiliada de su propia naturaleza, usurpaban su intimidad, sus ganas locas por realizar aquello que deseaba.Hacía el amor con la definición que le caracterizaba, libre libertad entre libertinaje, amaba la soledad, la que se inventaba, y la despreciaban por no saber entenderla. Tenía la palabra simple, y los mejores retazos de amor que jamás se escribieron entre bambalinas.La amaron con su propia libertad, entre rejas y miseria aclamaban su nombre pero no era a ella a quien buscaban, solo la deseaban para poder escapar de ese lugar frío y sombrío y dar por fin una explicación a esta vida insólita que les toco vivir.En aquel instante las infraestructuras del poder capitalista nublaron la difunta esperanza, se levantó a lo lejos una capa transparente de sabor amargo, era como si aquel fenómeno de la naturaleza hubiera predicho algo, y así fue, sin brujería ni noches enteras de comunicación con el mas allá, se levantó una oleada de libertad, que solo aquellos que la admiraron por el simple echo de ser ella, consiguieron desprenderse de las cadenas pesadas de una victoria que nunca tuvo ninguna intención de ganar.

Ella lo sabía

2008-06-12T10:36:00.000-07:00

Ella sabía lo que sucedía, lo tenía frente a sus ojos, aquellos que a veces no le hacían ver pero ella transformaba la esperanza sin llegar a perderla nunca. Quería que la quisiera bien, como en su cuento, el que escribió siendo una niña, pero él la quiso mal, ni si quiera la llamaba por su nombre como hacía antes, mucho tiempo atrás cuando todo parecía ser sin serlo jamás. Ella sabía que algún día se marcharía, lejos, tan lejos que quizás lograría olvidar su mal querer, y ella transformaba la esperanza sin llegar a perderla nunca, pero aquel día la perdió, en la primera apuñalada la que atravesó su corazón las otras diez solo fueron intentos dolorosos que rasgaban su piel, y el la quiso mal como se ama el sufrimiento, el vacío, la muerte alterada, los días que se agotan como la existencia mal vivida. Ella sabía que la mataba, cada segundo, cuando le arrancaba la mirada y le tapiaba la sonrisa, cuando su cuerpo se convertía en una puerta golpeada, pero ella quería que la quisiera bien, como en su cuento, y lo rescribió aquella noche cuando mataron sus ganas de no querer vivir así, se borró las puñaladas, los sabores amargos y llevó a lavar las sábanas mojadas, se peino el pelo cien veces como todos sus intentos por marcharse que nunca llegaron a producirse, se colocó bien la mirada y reconstruyó su sonrisa, dejó su ropa, las fotos, los platos sin limpiar, la cama desecha, el armario abierto, la luz encendida y se marchó por que ella siempre supo lo que sucedía, lo tenía frente a sus ojos, aquellos que a veces no le hacían ver pero ella siempre transformaba la esperanza sin llegar a perderla nunca.

Estrellas de vida

2008-06-11T09:52:00.000-07:00

Mira te dibujo una estrella, ¿has visto cuantas puntas tiene?

(Pensativa) cuatro.

Mi estrella no tiene cuatro puntas, tu has visto la estrella que te imaginas no la que yo te he dibujado

(Pensativa) Supongo que por eso hay miles de ellas en el universo.

Por cada pensamiento dibujado, una estrella

(Pensativa) Y el día en que se apague el cielo, ¿La humanidad habrá dejado de imaginar, de dibujar y de soñar?

Mira veo una estrella

(Sonriente) Y yo otra

Tormenta de flores

2008-05-31T07:54:00.000-07:00

Después de la tormenta de flores, apareció entre toda esa alfombra de luz la más hermosa de las sombras.

- ¿Quién eres?-pregunté- ¿vienes alumbrarme?

Ella se acerco hasta dejarme en la plena oscuridad me abrazó fuertemente y me susurro al oído

-No vengo alumbrarte tu tienes tu propia luz, mírate, dentro de ti estás tú.

Dentro de ti estás tú- pensé- dentro de mi estoy yo.

La extraordinaria historia de la mujer que dejo de sentir dolor

2008-03-03T08:28:00.000-08:00

Y ella no sentía nada, ni si quiera una ligera molestia que le recordara lo sucedido, ella dejó de sentir dolor cuando algo le dolía, en cada golpe, en cada emoción, ella ya no sentía nada. Se pasaba horas perdida en su mirada por si pudiera encontrar alguna respuesta en su interior, pero sus ojos solo alcanzaban a ver los objetos y formas de la habitación. Sus manos se quejaban por no poder expresar, su boca se callaba por no saber que decir, y los pies se cansaban sin saber a donde ir. Todos ellos se lamentaban de sufrimiento pero ella no sentía dolor cuando algo le dolía, y su cuerpo lloraba, tanto que aquella mañana, se inundó la habitación, los muebles flotaban dando vueltas indecisos y se tropezaban con otros objetos desorientados en busca de algún lugar donde quedarse. Las manos le lloraban sus piernas se agotaban de pena y su pelo largo y luminoso que abrigaba sus pensamientos se expandía por los rincones, pero ella seguía sin sentir dolor cuando algo le dolía y allí en mitad de aquella hermosa tormenta se encontraba más bella que nunca, dormida en su gran lago de las lamentaciones bañando su piel entre tanto dolor desconocido. Y cuando menos parecía que iba a ocurrir, sucedió un milagro, la puerta se abrió lentamente y todo estalló en un gran mar de lágrimas, entre tanta sensación acumulada apareció de repente su dolor.
He vuelto- le dijo dulcemente- se que no me recuerdas pero yo también soy parte de ti, de tus emociones, de todo aquello que te hace tomar decisiones, no soy enemigo de tu amor, si no un aliado de tu vida.
Ella le escuchaba en silencio sentada en la húmeda madera del suelo, atenta aquella extraña presencia que comenzaba a sentir suya. Miro sus manos y reconoció su tacto, acarició su cuerpo y sonrío como si ella misma hubiera sido su gran descubrimiento, el más hermoso de todos. Caminó lentamente hacia a el y allí envuelta de una inmensa calma abrazó fuertemente a su dolor y por primera vez en mucho tiempo comenzó a sentirlo parte de ella cuando algo le dolía desde el corazón.

El pescador de sueños

2008-02-28T01:39:00.000-08:00

Mario aquella mañana se había olvidado de poner carnaza en su gancho, curiosamente como todos los días que iba al rió a pescar y María acalorada entre pucheros le gritaba ¡A donde vas viejo loco si tu ya me pescaste a mi hace tiempo en aquel rió! ¿No ves que esos pequeños peces desolados viven engañados creyendo que un día tu les pescaras?
Pero Mario ya estaba sumergido en su mundo y no la escuchaba, se calzó sus mejores botas, tapo con el gorro de plástico verdoso su pequeña cabeza despoblada por el paso de los años y caminó hipnotizado con la dulce melodía de sus labios hasta llegar a la orilla del río.
Y las horas pasaban, y el tiempo se perdía entre el suave viento que silbaba y hacía bailar a los árboles del bosque, pasaron los deseos y sueños hasta que el sol se fue a dormir con el hermoso atardecer y Mario seguía cerca de la orilla esperando su milagro. Y allí de repente con la luna expectante el bello pez tiró con tanta fuerza que acabo pescando a Mario mientras se hundía como un tesoro hacia el fondo del mar.
Dicen que aquel día el rió se secó para siempre por que Mario, el gran pescador de sueños se bebió la felicidad.

La asombrosa historia de una silla que subió a una cama a sentarse a soñar

2008-02-24T12:11:00.001-08:00

Esta es la historia de una silla, pero no de una cualquiera, esta es distinta, tan diferente era que soñaba con llegar a descansar y a sentarse algún día. Desde que era consciente, todo el mundo se le había sentado encima, pero a ella nadie le había preguntado si quería ser sentada.
Una mañana fría de otoño el cielo se levanto algo triste, lluvioso, y las pobres patas de la silla se quejaban de la humedad.
-Hoy viene Antonio de visita- pensaba horrorizada. Y así fue cuando el día dejó de llorar apareció tras la puerta de la cocina el gigante y tremebundo Antonio.
- Vengo hambriento y con las piernas cansadas, ¡Maria! ¿Que me has preparado para comer?.
Y la pobre silla pegaba sus débiles patitas en el suelo, con tanta fuerza que se le agrietaban, y ella gritaba desesperada – ¡No por favor¡siéntate en otro lugar. Pero Antonio dejaba caer sin piedad su orondo y enorme culo en la silla.
El reloj del salón esta cantando, ya es media tarde, y la pequeña Roseta estará al llegar de la escuela- piensa la pobre silla aun recuperándose del tremendo golpe del mediodía- dice que quiere ser pintora, y dibujar flores por todo el mundo, grandes, pequeñas, azules, naranjas, de millones de colores. Cada vez que llega de la escuela se quita los zapatos coge una galleta de chocolate que tanto le gustan y me agarra fuerte de la espalda arrastrándome sin piedad hasta su habitación. Y allí como si en su universo solo estuviera ella, se pasa toda la tarde dibujando hasta dejarme cubierta de un nuevo traje de flores.
-¡No puedo más¡-grito desesperada la silla- ¡Hoy mismo me sentaré a descansar y a soñar en la cama¡Y así fue, aquella misma noche, cuando el día estaba durmiendo, se arrastró lentamente hasta la cama del difunto Manolo, ensimismada y eufórica por la gran hazaña trepó hasta alcanzar la cima del colchón. Y allí en lo alto, cerca del cielo, estiró sus cuatro patitas pobladas por unas dulces termitas que le provocaban cosquillas, y por primera vez soñó, sonó con un mundo lleno de sillas que se sentaban a soñar como ella.

Una jaula que se derrite con el sol

2008-02-17T08:36:00.000-08:00

Ella es un pájaro que no vuela que no tiene alas ni si quiera tiene nombre, vive en una jaula que cuando amanece se derrite con el sol, pero ella no sabe a donde ir, no sabe si existe un lugar mejor que este. Y por las noches cuando cuenta las plumas que ya no tiene, se da cuenta de que hoy sería un buen día para partir. Pero no puede pero no quiere salir le da miedo la luz se esta tan bien durmiendo en la oscuridad, aquí el silencio no te pregunta si quieres cambiar. Ella es un pájaro que no canta, que no se enamora del viento, nadie le ha enseñado que la libertad allí fuera se vende muy cara, por eso ella es un pájaro que no vuela que no tiene alas ni si quiera nombre, ella es siempre lo que quiere ser.

La madre de Pedro y su dulce voz de gorrión desafinado

2007-12-31T06:40:00.000-08:00

Era Pedro, un niño, de esos que se manchan las rodillas en el parque, de los que vuelven a casa echo un pincel, como diría su madre, la que vive encerrada en su habitación de lunes a viernes por que los sábados siempre sale a preparar tostadas con aceite crudo y un poquito de ajo restregando el pan tierno de la mañana. Dice que tiene preparada una sorpresa que por eso apenas ve la luz del sol, pero cuando llega el fin de semana aprovecha para estirar sus viejos huesos. Cuando era joven, la madre de Pedro, viajaba por todo el mundo actuando, era una estrella de cartel, aunque ella siempre soñaba con ser una del cielo, gente de todos los lugares se acercaba a verla, y es que la madre de Pedro tenía algo especial cuando salía tras el gran telón de teatro. Pero ella no lo sabía, ignoraba cual era aquel don tan maravilloso que hipnotizaba al público todas las noches de función. Y ella cantaba, como un gorrión desafinado, cantaba bien alto y se crecía en el escenario, su voz ahuyentaba las paredes de los palcos y los asientos de Platea se estremecían de dolor al oírla cantar. Y todos los allí presentes se tapaban los oídos con las palmas de las manos sin dejar de sonreír admirándola en su esplendor.
Los años pasaron como pasan los días, los trenes, los pájaros, la vida, y la madre de Pedro comenzó hacerse vieja, ya no planchaba los pomposos vestidos de cabaret si no que alisaba las nuevas arrugas de su piel. Su pelo largo y sedoso se había convertido en una maraña de pelo cano que alborotaba sus sentidos, y ella lloraba no por hacerse vieja, ni si quiera por no entrar en los estrechos vestidos apretados de teatro, lloraba por que su voz rota, desafinada y estropeada se había transformado en una dulce voz de mazapán. Nunca volvió actuar, la llamaron de los mejores sitios, de cada rincón del planeta, pero ella nunca volvió a cantar.
Ahora se pasa los días, de lunes a viernes, encerrada en su habitación, entonando la voz, intentando recuperar lo que un día fue, cada mes le traen los mejores limones de la ciudad y los exprime en agua, luego bebe un poco y seca sus labios mojados con un pequeño pañuelo de seda que vive en su bolsillo desde entonces .
Pedro, es un niño de esos que se manchan las rodillas en el parque, de los que vuelven a casa echo un pincel, y de los que se tapa los oídos con las palmas de las manos sin dejar de sonreír admirándola en su esplendor tras la puerta todas las noches de lunes a viernes por que los sábados ella siempre sale a preparar tostadas con aceite crudo y un poquito de ajo restregando el pan tierno de la mañana.

En algún lugar de Oriente donde la vida se olvido de pasar

2007-12-28T16:40:00.000-08:00

¡Ayer la mataron! decían, gritaban unos más locos otros mas sordos y otros que solo supieron llorar, la mataron en un país de hombres, donde los soldados están disfrazados de gente, de niños dispuestos a matar. Las calles se quedan vacías, están acabando con la humanidad, en una de las aceras partidas vive aquella mujer mutilada, tapa su rostro con el sucio velo que rodea su cabeza. El humo esconde la ciudad, lo que queda de ella, todos se arrastran como culebras por el asfalto, aquel hombre pálido y huesudo se restriega de dolor, ha encontrado lo que buscaba, allí se encuentra tendido sobre la alfombra roja, no le sale la voz es como si se la hubiera tragado o no tuviera nada más que decir ante todo este genocidio de amor.
Y van cayendo los días, el cielo permanece abierto, gris, nublado, enfermo, saturado de tantas almas repentinas, llueve metralleta, pequeñas luces que se inmolan ante el mundo, la gran fiesta del siglo que inunda la ciudad, las mujeres lloran, los hombres disparan y los niños se esconden tras las faldas de sus madres.
Entre los escombros de una casa cerca de la última cafetería que sobrevive a duras penas, esta sentado un viejo arrugado que murmura entre dientes, esta rezando, cantando una oración que nadie escucha ni si quiera el mismo, una lucha a vida que siempre acaba en muerte, como el pueblo en el que vive y que han hecho desaparecer para siempre.

La maravillosa historia de Alicia y una conversación con su pierna

2007-12-28T06:01:00.000-08:00

Alicia no tiene un país ni todos sus días son maravillosos, hace poco tuvo una conversación con su pierna, dolorida, amoratada y encerrada en una cárcel de escayola.
Le pregunta como ha llegado hasta esa situación, pero ella no le contesta, esta herida quizás no le apetezca hablar y elige quedarse somnolienta gracias a una dosis de pastillas bien acogidas en la recuperación.
Es media noche la pierna se queja- ¡Quiero andar!-grita desesperada-antes era capaz de dar grandes pasos, zancadas, corría entre la hierba, en el asfalto duro de la ciudad, por el portal de mi casa y me refrescaba a media tarde en la gran bañera del estanque.
Pero mírame ahora, estoy quieta tan quieta que a veces sentir dolor me recuerda que sigo viva, los pequeños latidos en mis dedos hacen que recuperé mis ganas de seguir caminando. Alicia se ha quedado fijamente mirando al techo su cabeza da vueltas como aquel ventilador acelerado que acaba por liarle los pensamientos. De vez en cuando sonríe como si algún deseo se hubiera colado entre sus labios, sueña con bailar, con llegar al final de la calle, con pasear por su plaza preferida, sonríe mientras sigue soñando despierta.
Esta amaneciendo, la pierna se despierta, motivada, alegre, feliz por el transcurso del tiempo, recordando los pasos, los grandes avances. Alicia se levanta de su silla después de una eternidad, los primeros rayos de sol atraviesan su cuerpo llenándola de decisión. Ella sabe que no tiene un país ni que todos sus días son maravillosos, pero sabe que no existe mejor instante que el que esta viviendo ahora por eso Alicia sonríe y da un paso hacia delante.

La chica que vende pájaros en libertad y el joven relojero de la ciudad

2007-12-26T14:20:00.000-08:00

¿A que te dedicas? se quedó pensativa- Creo que soy… -siguió pensando-no se muy bien lo que soy ¿Tu sabes que eres? por que quizás si lo supieras yo podría saber quien soy yo y saber entonces a que me dedico- se quedó callada un instante- Creo que soy la que vende pájaros en libertad los domingos en la plaza de la ciudad. Si a eso me dedico-expresó con firmeza.
El sonrió como quien sonríe a una niña que acaba de contar la historia más fantástica
Bien- apunto el- y dime ahora, a que te dedicas
Ella se mostró indignada- ¡Ya te lo he dicho! vendo pájaros en libertad ¿crees que no es un oficio decente?
El volvió a sonreír y acarició su mano dulcemente, ella se mostró algo molesta por ese último comentario y rechazo su invitación afectiva.
Pero si son pájaros en libertad ¿por que los vendes? si lo haces es por que consideras que son tuyos, que te pertenecen, entonces su libertad termina cuando empieza la tuya. Es como si hubieras construido una jaula ficticia para ellos, que solo tu puedes ver y les haces sentir que de verdad les harás libre cuando eres tu la que los está reteniendo.
Y dime- pregunto ella al cabo de un silencio prolongado-¿Tu a que no te dedicas?
Esta vez soltó una carcajada tan grande que la gente del restaurante acabo dándose la vuelta para mirarle
Esta bien- sonrío como si aquella pregunta le motivara a seguir con aquella conversación- no me dedico a construir casas, a diseñar ropa, no me dedico a volar por el cielo
Ella le miro con dulzura e inclino su cuerpo hacia el hablándole en susurro
Puede que yo te retenga entonces y te convierta en un pájaro en libertad
¿Y si no quiero marcharme?
Tendrás que hacerlo eres libre
Pero quizás me sienta libre aquí
Entonces te estarás engañando, ¿como puedes sentirte libre en un lugar en el que te retienen?
No se- pensó- dime lo tu.
Los dos se quedaron callados y continuaron cenando en silencio toda la noche

Estranbóticos del silencio

2007-12-25T17:18:00.000-08:00

Ruido, solo oía ruido por todas partes.Ella se pregunta cada día si fuera de todo este ruido existe algo más. En la fábrica se repite el proceso una y otra vez, ruido de las máquinas en funcionamiento, ruido de las tuberías oxidadas, ruido de la gente que murmura, ruido de los hierros golpeando contra otros hierros, ruido masticando ruido. Se oye la sirena, un pequeño descanso para vivir, un bocadillo envuelto de aceite que chorrea de la lata que ha comprado esta mañana en el supermercado a primera hora, justo cuando se han encendido las luces, no las del cielo, si no las de las lámparas fluorescentes. Ruido al comer, cuando el tiempo corre en el reloj de la fábrica, se oye la sirena, pasos que aceleran, de vuelta al trabajo, hasta el atardecer hasta que el día se haga oscuro. Son las nueve y media, así lo marca el nuevo empleado, motivado, abducido, conformista de la primera planta, es hora de marcharse, ruido de puertas que se cierran como si fueran para siempre.
Ella camina de vuelta a casa, todo se convierte en sonido, el crujiente de las hojas de otoño, de esta ola de frío que golpea los dientes, de los niños que corren y llegan tarde a cenar, del paso lento, de la brisa del viento, de los coches parados, de los pájaros que vuelan sin cantar, de los bancos vacíos, de las flores inquietas, de la noche que se aparece sin preguntar. Todo se convierte en sonido en un envolvente hilo musical que duerme los oídos y pensamientos extraordinarios y deja al mundo en ruido, ruido que se escucha por todas partes

Fragmento de la chica de la librería

2007-12-25T15:12:00.000-08:00

¿Y todas estas palabras son tuyas?- señaló un montón de frases desordenadas que estaban anotadas entre los cuadernos.
Ella se sonrojó y como a una niña a la que le han sorprendido intento sin éxito ocultar todos los cuadernos que posaban encima de la mesa
¿Estas palabras? –tartamudeo- no significan nada, tan solo son simples notas.
La mujer le lanzó una media sonrisa y siguió buscando más frases escondidas por entre las hojas.
-¿Es tu primera novela?
-¿Novela?- sorprendida- pero si ni si quiera se escribir
Alzó la vista y tras los viejos cristales de sus gafas la miró fijamente a los ojos
- La diferencia es que nunca dejaste de hacerlo.[…]

Dentro de mi (Segundo fragmento)

2007-12-23T11:51:00.000-08:00

Se miró de nuevo al espejo, arrugó su cara, pero esta vez no sonrió, arrancó de una vez su ropa, como si quisiera desprenderse de toda ella, tiró fuertemente de la camisa, rasgando por completo su tejido, clavó con furia las uñas en su piel y dibujó extraños ríos de mapa enrojecidos por todo su cuerpo, primero el pecho, luego su vientre, más tarde sus piernas y brazos y finalmente su rostro que no expresaba ni más mínimo ápice de dolor.
Repitió varias veces la misma acción, hasta que sus pies quedaron envueltos en un denso charco de sangre. Y ella permanecía inmóvil, sin parpadear, su silueta se reflejaba ante el espejo pero ella no se veía, solo supo que aquel no era el final que había elegido para su historia. […]

El mundo de Elena

2007-12-22T08:19:00.000-08:00

Elena tiene una manía, espectacular

grande pero demasiado suya. Tan suya es que no es de nadie y por no serlo tampoco sabe lo que los demás llegaban a sentir. Por eso Elena no entiende de tiempo ni de espacio, ni si quiera sabe lo que es un aviso antes de hora. Elena no comprende la espera del otro, no conoce la madrugada ni el reencuentro, ni un café para dos en una plaza.
Los que me esperan- piensa - son los que saben que no voy a llegar. Y placidamente se queda de nuevo dormida soñando en un mundo para ella.
Elena que bonito estar contigo, en tus sueños, en tu tazón de cereales, en tu tostada de aceite crudo, pero Elena yo te sigo esperando- susurran- colgada de la manilla de un reloj, justo donde habíamos quedado. Pero ella sigue navegando en su interior, y se olvida de escribir su ausencia en una nota que nunca llega a leer nadie.
Elena, dulce y amarga Elena, despierta, por que esta vez quizás ya no vuelvan a esperarte […]

Dentro de mi (Fragmento)

2007-12-21T02:24:00.000-08:00

¿Has visto alguna vez un amanecer como este? me encanta sentarme todos los días aquí que puedo para ver un amanecer así, supongo que al final todos se repiten pero siempre siento que es el primero que veo en mi vida- le miró a los ojos, sintió que escondía algo tras el pantalón- Se que vienes a matarme, se también que te obligaron hacerlo, supongo que si a mi me hubieran dado la oportunidad de elegir entre mi vida y la tuya no dudaría en pegarte un tiro- suspiró-Pero a mi no me dieron la elección, no me dieron esa única oportunidad que todo ser humano debería de tener siempre. Y ahora me toca morir por que tú decides que ha llegado mi hora, por que sientes que si no, llega la tuya, pero te diré que tú también estás condenada a morir de las peores maneras- le miró con firmeza- en vida. Así que parece que la suerte está de mi parte- sonrió- por que no solo he podido volver a disfrutar de este nuevo amanecer que no se parece a ninguno de los que he visto, si no que me matas para que muera, mientras que tu vives sintiendo que has muerto en el preciso momento en que apretaste el gatillo que atravesó mi cerebro. La vida tiene estos instantes que aparentan ser de una manera pero luego resulta que son totalmente diferentes a los que ideamos en nuestra mente.
Sacó lentamente la pistola de su pantalón y apunto temblorosa a su cabeza, cerró los ojos y él comenzó a silbar dulcemente mientras el sol acababa de ponerse definitivamente en el cielo. Se oyó un disparo, una bandada de pájaros salió desde los matorrales acompañando aquella mañana que prometía ser la más bella de los últimos tiempos. […]

La última noche

2007-12-20T11:42:00.000-08:00

Estoy despierto, creo, oigo el reloj de pared, creo, me he vuelto a dormir, no estoy seguro, el parloteo interior de mi mente no me deja hacerlo. Es la última noche, mañana empieza otro día nuevo, esta vez será distinto, creo. Estoy dando vueltas por la habitación, tengo la piel erizada, pero no tengo frío, la misma puerta rota que se tambalea y forma corriente helada por toda la habitación. Antonio siempre me dice que la arregle que los incesantes golpes que propina no le dejan dormir. Hoy parece que tampoco saldrá de casa, dice que no vale la pena, que todo está perdido que para que aprovechar un día que no quiere vivir, dice que lo vivan los que quieran que el regala sus días a quienes quieran aprovecharlos, dice que hoy no es nadie, dice que esta noche prefiere dormir para siempre. Pero Antonio tiene insomnio, por eso se queda cada día fumando en el balcón, un cigarro tras otro, luego se muerde el labio y se frota los ojos irritados que se quejan de tanto humo.
Estoy despierto creo, oigo los coches de la calle, me voy a tomar un vaso de agua, tendré que beber del grifo por que no tengo vasos, los metí todos en una caja de cartón y se los llevaron fuera, lejos de aquí. Antonio duerme justo ahí, en ese rincón de la habitación, junto a la estufa, hace tiempo que no duerme en la cama, los dolores de espalda están acabando con el y también con su buen humor, antes siempre me hacía reír pero como todas las cosas acaban terminándose tarde o temprano y Antonio ya no ríe, dice que la vida no le hace gracia, que el regala su sonrisa a quienes quieran aprovecharla, dice que hoy no es nadie, dice que esta noche prefiere dormir para siempre.
Hay demasiado eco en esta casa, demasiado espacio desaprovechado, todos mis pensamientos rebotan en estas cuatro paredes. Acabo de encontrar una mancha enorme de humedad en el rincón donde estaba puesta la mesa de escritura, antes me daba por escribir, cuando era redactor, escribía todas las noches crónicas fantásticas donde dejaba volar libre la imaginación, ahora solo queda esa mancha gigante de humedad que esta devorando la casa por momentos.
Estoy despierto, creo, solo se escucha el silencio. Esta noche dormiré justo donde se encuentra mi cama, no tengo somier ni colchón, ni sábanas, ni una manta con la que poder taparme, pero es septiembre, y el calor del final de verano todavía se percibe.
Estoy despierto creo, las doce y cuarto de la noche, estoy apoyado en la pared, apenas queda luz, solo una pequeña ráfaga que se refleja desde el balcón donde Antonio se pasaba los días fumando. La casa es como un gran desierto de madera apolillado, un espacio infinito, vacío, donde no sucede nada, donde todo permanece en calma, Antonio dice que esta casa le ahoga, que no le deja pensar y que acabará por matarle, que tiene que salir de aquí, pero al final siempre acaba en el balcón, como si aquel fuera su lugar de escape, abre sus brazos, inclina la cabeza hacia arriba y expulsa una bocanada de aire que se llena de un suspiro aterrador, como si se le escaparan todos los malos presagios que le rondan por la cabeza.
Es la última noche, y es extraño no encontrarme a Antonio, después de tantos años, la casa parece tan vacía, voy a quedarme tumbado un rato en el pequeño almacén situado justo al lado de la cocina, un minúsculo lugar donde guardo los mejores vinos, deliciosos, aprovechados en cada ocasión especial, cuando venían todos nuestros amigos, ahora ya no viene nadie, todos se marcharon, unos más lejos otros mas cerca, pero a veces parece que la distancia se percibe para todos igual.
Me duele la espalda, las piernas las tengo cansadas y me cuesta caminar, me duele la cabeza y también los años, creo que volveré a mi rincón, he cerrado casi todas las puertas allí solo quedan recuerdos, y un trozo de suelo que se llena de polvo.
La casa ahora parece más pequeña, casi diminuta, como si fuera a desaparecer, como Antonio cuando se lo llevaron al pobre, tuvieron que subir a sacarlo del balcón, estaba tumbado boca arriba, con la mirada perdida, rodeado de todos esos cigarros que no paraba de fumar, parecía tan dormido, por fin lo había conseguido, había vencido a ese insomnio que acabó por matarle.
Estoy despierto creo, escucho cantar a los pájaros. Tengo las llaves entre mis manos, una llave que abierto esta casa en la que hemos vivido más de treinta y cinco años, y ahora me toca cerrarla para siempre. He conseguido levantarme del suelo, todo me duele, estoy agotado, miro a mi alrededor, no me olvido de coger nada, se lo llevaron todo, y parte de mis cosas, a otro lugar donde dicen que estaré mejor, que no me sentiré solo, que allí se encuentran personas como yo con las que compartir todo un día aburrido lleno de actividades que no te permiten pensar en nada, ni siquiera en ti mismo.
Los primeros rayos de luz atraviesan la ventana, estoy en la puerta que da la calle, estoy despierto, creo, me he vuelto a dormir, no estoy seguro, ha sido la última noche, hoy empieza otro día nuevo, esta vez ya no será lo mismo, lo sé.