La sombrilla de Clara

Se encontraron un lunes como el de aquel día, Clara se escondía tras la sombrilla que bailaba dentro de su refresco. Hacia calor, un sol agotador para aquel verano de noviembre, llegó tarde, aunque siempre era puntual, el tiempo corre despacio para quien espera impaciente.
Ella nunca llegó, tan solo fue un cuento inventado que arrasa en cada historia de amor, no importa, pensaba Clara ¿Qué tengo que perder? Las derrotas son para los que no viven en este mundo y yo vivo cerca de el, tan dentro, que siempre gano.
Se levantó de su silla de metal, marcando su piel y formando un traje de rayas inesperado. Paseó cerca del atardecer, una brisa asfixiada por aquel verano de noviembre. Eran pocos los paseantes, valientes que caminaban cerca de la orilla del mar, pensantes y aturdidos por aquella ola de calor anunciada en las emisoras de radio.
Clara metió su mano en el bolsillo, intentando encontrar algo que llevarse a las manos, pero allí no había nada, solo una tela gastada y medio rota que asomaba hacia su pierna. Miró tras la ranura de su pantalón y divisó una especie de sombra con forma de sombrilla, algo deformada y derretida, se quedó mirándola, sin parpadear, hipnotizada por aquel movimiento pegado a su piel. Alguien se acercó a ella, no podía ver su cara, el sol se había convertido en un ser egoísta incapaz de entender los encuentros inesperados, como aquel. Clara intentaba encontrar su rostro, y aquella mujer secuestrada por la inmensa luz, agarró su mano y le regaló su sombrilla, aquella que se había posado en su pierna y que daba vueltas en el refresco que había tomado unas horas antes. Te he traído tú sombrilla, le contesto aquella mujer hermosa y amable, hace demasiado calor aquí. Clara miró al cielo mientras sus ojos se cerraban temerosos por los rayos de sol, gracias, le contesto algo abrumada, aquella mujer le sonrío y en silencio emprendieron un nuevo viaje, seguía haciendo calor, un sol agotador para aquel verano de noviembre.